a vida é trânsito

Valentões virtuais

2011-09-04T01:52:00.006-03:00

Percebo uma grande semelhança entre as discussões que ocorrem em listas de e-mail e as brigas de trânsito. No trânsito, salvaguardados pelos vidros elétricos, motoristas trocam todo tipo de ofensa quando se sentem desrespeitados. Nas listas de e-mail, assim como nos comentários de blogs e fóruns de debate pela internet, a distância física faz as vezes dos vidros elétricos e protege a identidade e os dentes. Mas há aqueles casos, e creio que isso esteja aumentando, em que o cidadão vai desde o comentário desagradável até a ofensa, passando por injúria, e assina os comentários ou e-mails.
Exemplo: recebi um e-mail de um colega empolgadíssimo dizendo que a empresa Ericsson estaria distribuindo gratuitamente notebooks com o objetivo de se equilibrar com a Nokia, que estaria fazendo o mesmo. E dava o caminho das pedras de como conseguir um computador. Não faz sentido, está na cara que é lorota de algum desocupado.
Esse e-mail foi respondido por um dos destinatários em tom de piada, dizendo que já havia ganho helicópteros e carros dessa maneira. Mais abaixo, ele aumenta o tom: "Pensando bem, é uma santa ingenuidade. Como é que alguém com um certo nível de inteligência é capaz de acreditar numa coisa dessas e sair passando tal mensagem adiante?"
Ou seja, chamou o cara de burro diante de toda a lista de contatos. O ponto que me chama a atenção é: a reação seria a mesma se fosse pessoalmente? Se essa ideia absurda de notebooks de graça tivesse surgido numa rodinha de amigos, a postura certamente seria outra - eu, por exemplo, morreria de vergonha alheia e contemplaria o teto - ainda que houvesse ironia. Em nome da boa educação e convivência, não falamos certas coisas que, até pensamos, mas não convém externar. Diante das 14 polegadas do LCD, surge uma valentia que é tão desnecessária quanto mau educada. Como se houvesse virtude em ter a última palavra.
Tem dias que o e-mail da minha turma de formação militar se parece com uma batalha campal. Pessoas que têm suas diferenças se dedicam a escrever parágrafos e mais parágrafos defendendo pontos de vista e apontando falhas dos desafetos. Os dez dedos que digitam são um indicador em riste. É muito chato, eu apago a maioria desses e-mails. Preguiça desse tipo de discussão inócua.
Chama a atenção o tempo de que dispõem para escrever seus monólogos. Me pergunto: fosse pessoalmente, essas pessoas estariam se atracando pelos quartéis? Duvido muito. Não aceito a desculpa de que estão "falando na cara", o que hipoteticamente é uma atitude honesta e legitimaria ofensas.
Tenho a impressão de que existe uma ansiedade pelo momento de soltar as feras. Que as pessoas aguardam o momento de poder explodir todas as insatisfações suportadas.
Semana passada houve um atropelamento na rua casa. Uma menina de uns 12 anos, que estava acompanhada pela irmã mais velha, foi atingida por um carro. Estava chovendo.
O carro parou uns metros adiante, a irmã mais velha foi correndo em direção carro (acho que queria evitar uma fuga) enquanto a caçula berrava de dor pelo pé visivelmente avariado. Foi inacreditável: a irmã da atropelada e uma passageira do carro ficaram batendo boca na calçada e trocando farpas ("vocês são loucos? isso é uma rua" e "você que não cuida da sua irmã", para ilustrar o repertório). Não fosse um cara grandalhão que passava pelo local pegar a garota no colo e dar uma enquadrada nas duas descontroladas ("menos, menos!! Tem que levar a garota pro hospital"), acho que a menina teria que ir pulando num pé só.
Felizmente, acho que é uma minoria que se xinga no trânsito e uma minoria que se dedica a desqualificar os contatos por e-mail. Aqui no Rio muitos carros têm colado o adesivo "Gentileza gera gentileza". Não podemos esquecer que o oposto também é verdade.

Zé Carioca Ltda.

2011-08-26T22:00:00.004-03:00

A busca por dois pés de sofá na última semana me colocou frente a frente com a índole do carioca, no pior sentido que isso possa ter. Procurei em mais de dez lugares, entre madeireiras, lojas de decoração, casa de ferragens e fábricas de móveis.
Parece que fui a primeira pessoa no Rio a procurar pés para sofá. Até na internet a busca se mostrou infrutífera.
Escutei de tudo entre os comerciantes, na maioria das vezes, indicações tipo "aqui não tem, mas na loja ou na rua tal você encontra". Quando não encontrava o telefone, o jeito era ir pessoalmente e descobrir que a loja tinha de tudo, menos os pés.
Nessa peregrinação, conheci o Ribamar, que trabalha numa fabriqueta no Catete.
O cidadão ficou de vir em casa para ver o sofá na quinta. Ficamos esperando, mas não apareceu.
Tinha o telefone, mas não ligou.
Na sexta, achei uma loja na rua Buenos Aires, a qual já tinha ido, e ouvi as palavras mágicas. "Sim, temos pés de sofá". Soou feito música. E mais: o vendedor, o cearense Itaéce, fazia a colocação (que demandaria furar e serrar), "por fora".
***
Estamos em casa, aguardando o sujeito, quando toca o interfone.
"Sim, pode subir". É o homem do sofá. Bendito seja!
O homem foi recepcionado e já estava com a mão na massa quando eu entrei na sala e, susto! Não era o Itaéce, era o Ribamar, que estava umas 24 horas atrasado. E ainda trouxe a correspondência, a pedido do porteiro!
O homem foi devidamente situado do que estava acontecendo e, ao sair, no corredor, cruzou com o Itaéce - e ainda deu a dica do serviço que precisava ser feito.
Os pés foram instalados e o sofá voltou a ativa. O cearense cobrou bem cobrado, mas paguei sem reclamar.
***
Tenho minhas dúvidas se o Ribamar é carioca. Está mais para conterrâneo do Itaéce. Mas sua atitude foi do mais puro carioquismo - minhas dificuldades com prestadores de serviço no Rio já foram aqui narradas.
A minha reclamação não é com os cariocas em específico, mas com um tipo de comportamento que, aqui no Rio, parece regra. Uma insolência, um deixa para depois sem fim.
Se o problema for mesmo da cidade, tenho que me precaver e cultivar ao máximo minhas raizes paulistas e minhas aptidões paranaenses.
***
Tenho muito apreço pelo sofá, que já aguentou uma, duas e muitas pessoas.
A sala estava pouco convidativa com o sofá inutilizado.
O quanto essa procura me desgastou reforça o quanto minha casa é importante para mim. "Minha casa, minha casinha, merda para o rei e para a rainha", diria a bisavó portuguesa.
***
Para quem procura pés para sofá, vai a dica:
TAL HOUSE - Ferragens e Acabamentos
Rua da Conceição, 34
Centro
Rio de Janeiro-RJ

Linha de produção

2011-04-17T20:05:00.005-03:00

Existe uma tendência a automatizar praticamente todos os tipos de serviço, inclusive aqueles que, a meu ver, não são automatizáveis.
Meu irmão diz que, se você for ao Subway e pedir os ingredientes fora de ordem (a salada antes do queijo, por exemplo) vai dar um tilt na linha de produção e a atendente surta.
Eu já vi isso acontecer. Um dia, uma senhora subverteu a ordem fordista: entrou pela saída e pediu um "sanduíche de salaminho". A opção é inxexistente, muito embora o salaminho repouse do lado de dentro da vitrine.
"BMT, senhora?" A frase soou totalmente sem pé nem cabeça para a senhorinha, que olhou a atendente e disse, pausadamente, sa-la-mi-nho. Nada feito. A atendente grunhiu uma série de nomes de sanduíches, com aquele muxoxo típico de quem não gosta do que faz.
A pendenga só foi solucionada com a presença do gerente, que fez o óbvio e explicou quais sanduíches levavam salame. Embora óbvio, parece que essa atitude não consta das normas da casa, nem em caso de emergência.
Outro dia resolvi dar uma segunda chance a uma clínica de depilação que já havia sido reprovada uma vez. Voltei motivada pelo resultado, que é bom. O trato com o cliente, porém, é bizarro. Pelo Menos é o semi-trocadilho que batiza o local.

As funcionárias seguem com absoluto rigor o catecismo da franquia. Recepcionam as clientes com frases decoradas a respeito dos procedimentos adotados. Experimentei dizer que não tinha entendido e pedi para repetir. E a moça reproduziu até mesmo as pausas da respiração. É como um atendimento de telemarketing, com o agravante de ser cara a cara. Mais mecânico, impossível.

E isso não é tudo.

Não pode falar no celular enquanto depila.

Não pode tirar a sombrancelha com pinça. ("só com cera, senhora")

Não pode, resumindo, pedir a depilação do seu jeito. Nem adianta explicar como quer. A moça jamais vai contra o catecismo depilatório, independente do que a cliente argumente.

É como falar com paredes.

Isso me fez lembrar de um filminho que o Marcelo Adnet mostrou ontem em seu programa. Um cara, de carro, para num lugar qualquer e fala: "Como eu chego no bairro tal? É que eu vou lá torturar uma idosa". As pessoas abordadas dão a informação numa boa e simplesmente não escutam a parte absurda da frase.
Me lembra também uma cena de O Fabuloso Destino de Amèlie Poulain, na qual ela vai visitar o pai e, ao percebê-lo totalmente aéreo e alheio à conversa, diz algo tipo "e então eu comecei a usar drogas e engravidei", ao que o pai responde com uhum, uhum.

É difícil ouvir tudo o que nos dizem.

12 horas mais tarde

2010-11-22T19:58:00.026-03:00

"Viver ao teu lado é um tormento"

2010-10-03T21:34:00.002-03:00

Algum dia da semana passada foi dia da secretária.

As duas do andar em que trabalho, senhoras na casa dos 50, foram parabenizadas com um lanchinho e flores dadas pelos respectivos chefes.
Enquanto os dois buquês de rosas vermelhas aguardavam a vez de serem entregues, tinham a companhia de uma cesta de café da manhã (acompanhada de um vaso de kalanchoe alaranjadas) e de um vaso de lírios brancos.
Chegaram até a copa por engano. O destinatário era uma mulher que, para fins de narração, será chamada de Misses Lane. A referida dama não foi encontrada, não havia ninguém com aquele nome no prédio, destinatário desconhecido.

No dia seguinte, motivadas pela curiosidade (mas usando a necessidade de dar destino às plantas como pretexto) as duas secretárias que haviam sido homenageadas na véspera violaram o cartão.

Um caligrafia feminina e arredondada dizia que sua vida havia mudado depois que Misses Lane havia entrado em cena, e que esperava que, um dia, pudessem estar a dois. No verso do cartão, a sentença: "Viver ao teu lado é um tormento".

Mil conjecturas mobilizaram os colegas. Em todas a hipóteses, a certeza de se tratar de um amor proibido. E nada de Misses Lane dar o ar da grça e acabar com o mistério.

Faltando uns dez minutos para o fim do expediente, ela aparece: uma moça de uns 35 anos, leve sobrepeso, cabelos e olhos pretos, rosto redondo. É contratada de um empresa terceirizada de limpeza e trabalha no prédio ao lado.

Eu não dei conta e ficar e ver a reação ao ler o cartão - àquela altura, já violado e lido.

Depois me contaram que ela disse que era casada e que o galanteador devia ser um vizinho. "Um garoto", ela disse.

Não colou. Uma das secretárias cinquentonas tem certeza de que o apaixonado é o chefe de Misses Lane.
Encontrei-a em seguida e não resisti. Perguntei: sendo casada, como ela entraria com a cesta em casa? Uma colega da terceirizada se prontificou a dividir a cesta com as outras colega.
Fica a dúvida: quem é o atormentado?

Personagens da Glória

2010-08-06T18:28:00.002-03:00

Ela se chama Kátia, mas podia ser Macabéa.
Cabelo curto tonhonhóin bem miudinho, brincos de arame em forma de coração. Discreta, só conversa com as clientes quando é solicitada. Em silêncio, se concentra nas cutículas e cantinhos mais difíceis e faz uma tromba enquanto trabalha.
Não é mau humor, me parece, é o mais puro estado de alienação do universo ao seu redor.

Já a flagrei esquadrinhando as clientes, nos momentos de folga entre um pé e uma mão.
Com os ombros levemente arqueados, faz o mesmo muxoxo de quando está operando o alicate. E espreita.
Observa e demonstra analisar com a mesma meticulosidade que dedica às unhas e membranas os gestos, expressões e narrativas de seu público.
É fato: a Macabéa postiça presta muito mais atenção na fala de outras clientes do que na de suas.

Não é bonita e nem feia. Não parece alegre e nem triste. E nem é engraçada.
Tenho a impressão de que ela é muito tímida.

Macabéa trabalha no salãozinho da rua debaixo de casa. Só tive a oportunidade de ser atendida por ela duas vezes - é a mais requisitada do salão.

A vida é trânsito II

2010-08-05T18:22:00.005-03:00

Este blog existe desde 2007 e, ano a ano, escrevo cada vez menos posts.
Não é uma marca nada lisonjeira.

O nome "A vida é trânsito" surgiu de uma conversa com uma amiga na qual concluímos: a vida é trânsito. Hoje entendo que a vida é trânsito, é encontro, é desencontro, é um amontoado de gente tentando ser feliz.
Ninguém é feliz sozinho. Nas minhas mudanças de lar mais recentes - foram três cidades e quatro lares em menos de um ano - tive muitos momentos daqueles em que você, de repente, se vê em meio a um bando de gente semi-conhecida. É uma dureza. Ainda bem que entre os semi-conhecidos surgiram alguns amigos. Não são muitos, mas são amigos, e isso é o que importa.

Outro dia eu vi uma entrevista com o ator e roteirista argentino Ricardo Darín. A repórter, já no fim da entrevista, perguntava a respeito do casamento dele. Darín é casado há mais de 20 anos, separou-se e voltou para a mesma mulher. Percebi uma certa emoçãozinha típica das pessoas que se sentem agraciadas pela vida ao falar dela. Ele disse:

-"É ela quem, há 20 anos, faz com que as coisas pareçam estar sobre os trilhos".

Puxa vida, essa frase me soou tão bem!
"Estar sobre os trilhos" me dá a ideia de uma direção certeira, um rumo.
Um trânsito que sabe onde vai.
(Vejam: ele falou "pareçam estar". Pé no chão, o hermano.)

Explicado o nome do blog, vamos ao porquê do blog.

Sempre gostei de ler. Sempre gostei de escrever.
Penso que me explico melhor escrevendo do que falando.
E queria escrever sobre as coisas que gosto: observações da ordem da subjetividade muito pouco relevantes para o progresso da humanidade.

Penso neste blog como um caderno que vi ontem à venda numa papelaria que adoro no Largo do Machado.
Lindo, capa lisa de papel cartão, folhas de papel amarelado e encorpado.
Cantos arredondados.

Na contra capa, um aviso: caderno para escrita agradável.

É essa escrita que eu valorizo.
***
Post A vida é trânsito

Feirinha da Glória

2010-07-18T20:26:00.004-03:00

Gosto de arrumar as coisas. Como já disse aqui, anteriormente, acredito que a arrumação tem um poder terapêutico.
Mais por necessidade e menos por terapia, tenho arrumado algumas coisas minha casinha que ainda não foram para o lugar. Dia desses, abri a última caixa da mudança que AINDA estava fechada, depois de um ano de encaixotada.
Ora, se eu vivi mais de um ano sem as coisas que estavam lá dentro, poderia me desfazer delas.
MAS... aí abri a caixa, encontrei aquela camisolinha que eu nem lembrava mais que existia e, tenho certeza, vai ser muito últil quando o verão carioca der as caras. Aí reencontrei uma sandália querida e vestidos confortáveis. Separei duas pilhas: 1) coisas úteis ou aquelas sobre as quais impera o apego; 2) cacos velhos que, Deus meu, porque eu guardei?
As peças da "pilha 1" tiveram dois destinos: campanha do agasalho ou o meu armário (depois de lavadas para tirar o cheiro de guardado de tanto esperar).
A "pilha 2" não poderia ir para o lixo. Eram cacos velhos sim mas, já anotei em minhas andanças, esses cacos velhos são o ganha pão de muita gente nas ruas da Glória e do Catete.
E então, saí com três sacolinhas. Uma de roupas, uma de sapatos e uma de quinquilharia tipo maquiagem e brincos que me dão alergia.
Entreguei tudo para o Sebastião, um senhorzinho magrelo comerciante do rejeito alheio, que disse -"já tamo amigo!"
O estranho vai ser andar pela rua e ver meus ex-pertences à venda.

Concentração final

2010-05-25T21:26:00.003-03:00

Amanhã de manhã 125 pessoas que se viram umas duas ou três vezes na vida vão ter um último encontro civil antes de ingressarem na vida milica. É a última etapa do Estágio de Adaptação de Oficiais Temporários 2010, em Belo Horizonte.

Há quase um ano atrás, éramos eu e meus 160 e tantos colegas. Lembro perfeitamente da fila do lado de fora do quartel, de entrar no Ciaar e não saber para onde ir, de esperar naquelas poltronas azuis, de conferir e reconferir os muitos documentos.

Na semana seguinte, as poltronas do Auditório Doorgal Borges entrariam na minha cabeça para nunca mais sair, muitas horas insones foram passadas nelas. Em poucos dias parecia que eu conhecia o Ciaar desde sempre e, algumas daquelas pessoas, então, nem se fala.

Bons tempos.

Torço para que a turma do EAOT 2010 goste tanto do Ciaar quanto a maioria das pessoas da minha turma curtiu. Os próximos três meses não serão nada fáceis, mas é um difícil que fica bom. É inesquecível e deixa uma saudade absurda.

Andanças pela Glória

2010-05-23T18:28:00.007-03:00

Agenda do Fluminense do ano de 1997.

Tostex enferrujado.

Video-game Gemini (com joystick original).

Retratos de pessoas anônimas.

Edições do Círculo do Livro.

Liquidificador com copo de vidro.

Sapatos, tênis e sandálias com muitos quilômetros rodados.

Aplique de cabelo descabelado.

Cooler de CPU.

Tudo isso, lado a lado, sobre um pano sujo estendido na calçada.

Toda a sorte de quinquilharias, usadas e mal conservadas, está à venda nos ambulantes das ruas da Glória e do Catete. Os ambulantes, tão mal ajambrados quanto suas mercadorias, são moradores de rua ou gente que aparenta ser muito, muito pobre.

É uma visão ao mesmo tempo melancólica e curiosa.

Sabe aquela tornozeleira de búzios que você comprou em Porto Seguro em algum verão dos anos 90 e nunca mais usou? É esse tipo de coisa que os ambulantes da Glória e do Catete vendem.

Nunca parei para perguntar o preço de nada, mas já pensei que alguns cacos velhos que surgiram com a minha mudança bem que serviriam para o mercado...

***

A Glória é um bairro muito antigo e que já teve seus dias de gramur&grítter. A família imperial, no período joanino, frequentava a Igreja da Nossa Senhora da Glória do Outeiro. Inclusive, foi lá de Maria da Glória Joana Carlota Leopoldina da Cruz Francisca Xavier de Paula Isidora Michaela Gonzaga, filha de D. Pedro I e neta de D. Joao VI, foi batizada, em 1819.

(suponho que o padre imperial deve ter recobrado o fôlego pelo menos um par de vezes entre o "Maria" e o "Gonzaga")

Oficialmente, a Glória é o primeiro bairro da zona sul do Rio, mas eu acho que tem uma baita cara de Lapa e Centro também. Digo isso porque vejo umas construções antiquíssimas, dessas que você para em frente e fica tentando descobrir o que é, ou melhor, o que foi. Dessas que tem umas carrancas de granito que põe medo na gente.

Uma das fachadas que mais me chamou a atenção é a da foto.

É a sede da Igreja Positivista do Brasil, que foi fundada no século XIX, e sobre a qual eu nunca tinha ouvido falar na minha vida. Esse lance de ser governado pelos mortos, pelo que entendi, é o seguinte: os positivistas cultuam a memória dos mortos por meio do legado que deixaram para a posteridade. É a imortalidade subjetiva da alma. Na nave central, há bustos de 13 personalidades da religião, literatura, filosofia, ciência e política, gente tipo Shakespeare, São Paulo e Aristóteles.

Os Hómi Ltda.

2010-04-02T22:19:00.003-03:00

Encontrado o lar, o passo seguinte é torná-lo habitável. Motivo de alegria, finalmente, depois de meses e muita procura, ter achado um teto para chamar de meu. E ficar imaginando onde vai ficar cada coisa, como deixá-lo mais aconchegante.

Despesas à vista, mas com a satisfação de estar empregando bem o suado soldo, pensando no benefício que virá.

Nesta etapa, os hómi entram em cena.

A moça depende dos hómi para transportar a mudança do Paraná para o Rio de Janeiro. Depende dos hómi que vão entregar os eletrodomésticos SEM MARCAR HORA.

Depende do hómi que converte fogão para gás de rua - conversão de fogão dispensa a leitura das Sagradas Escrituras, ao contrário de conversão de gênti.

Depende do hómi que instala varal de teto e prega armário na parede. E que deu os canos três vezes consecutivas entre segunda e quarta-feira para terminar o serviço.

Depende do hómi que monta guarda-roupa e que, se Deus quiser, vai depois do feriadão.

O problema é conciliar tudo isso com o pouco tempo que sobra depois do expediente. Tem que pedir peloamordeDeus se dá para entregar após às 17 horas, se dá para tentar, mais ou menos, marcar hora (por favor, por favor).

***

Conselho do hómi do fogão, ao detectar que eu não estava com gás no apê. "A senhora liga lá na Ceg e fala que vai morrer se não tiver gás, que tem gente com úlcera na família e que TEM QUE cozinhar em casa. Senão, vão demorar um mês."

Obrigada pelo conselho, hómi. Meda.

Deveras aprazível

2010-02-04T19:54:00.007-03:00

Rio de Janeiro, hoje.

O ramerrão

2010-01-31T21:04:00.003-03:00

A tarefa naquela manhã dos anos 90, que pode ter sido de alguma série do ginásio, hoje Ensino Fundamental, era interpretar algumas frases. A professora de redação havia escrito várias na lousa, e acho que era um jeito de matar aula. Bem, as aulas dessa professora eram intermináveis janelas no nosso horário...
Parecia não haver critério nem rigor estilístico. O repertório variou de uma sentença que tinha "a mosca da minha sopa" no meio até frases de escritores da literatura nacional. Uma em especial em marcou.

"A vida é um ramerrão solitário."

Que eu me lembre, era atribuída a algum autor.
Hoje, mais de uma década depois, procurei no Google e não achei o dono. Não acharia estranho se a frase não estivesse reproduzida fidedignamente, aliás, seria a cara dessa professora se fosse quase a frase original.
Para mim, ramerrão solitário dá uma ideia de uma multidão solitária, um bando de gente indo para o mesmo lugar, porém, isoladamente. Uma espécie de Círio de Nazaré pagão - todos vão juntos, mas cada um olhando para sua própria dor. Digo isso com base na cara da palavra. Acredito que as palavras têm personalidade própria, inclusive, há aquelas que só saem casa de cartola e casaca, de tão requintadas que são. Por outro lado, há aquelas descartáveis feito um lanche do McDonalds.
É o caso da palavra diferenciado. Pobre coitado, um dos verbetes mais promíscuos do vernáculo.

Não tenho um dicionário aqui (que falta faz minha casa!) e, uma googlada mixuruca afirma que ramerrão que dizer tarefa rotineira e enfadonha. Se for isso mesmo, minha interpretação perde o sentido.

Mas permanece a figura do Círio pagão.

***

Foi graças a essa professora que me tornei jornalista.
Ela era tosca, mas dava umas dentro.

Os insetos&eu

2010-01-22T20:27:00.004-03:00

Eu tenho muitas histórias com insetos. Um dia, quando era estudante de jornalismo na UEL, uma abelha se enroscou nos meus cabelos, em plena aula. Sacudi com a mão para ver se a abelha se mandava, levei uma picada e ganhei o indicador inchado por uns três dias. Tempos depois, enquanto fazia fotos com a câmera da faculdade, outra abelha se prendeu em mim. Ahá, pensei, não vou sacudir. A bicha saracoteou até cansar e acabou por picar meu couro cabeludo. Foi pior que o dedo inchado: fiquei com os gânglios atrás da orelha inchados e não conseguia nem colocar óculos, de tão dolorido.
Lá pelo terceiro ano da faculdade, um bichinho minúsculo e desconhecido me picou no pé. Dessa vez o corpo todo reagiu, de uma vez só, e fui parar no Hospital Universitário.
Desde então fui atacada por outros insetos e tive alguns pequenos inchaços. Nem estranho quando isso acontece.
Mas, ontem, a criatura abaixo investiu contra mim.

Medonho, alado, listrado e com a bunda a pulsar, cheia de veneno.

Foi na perna, e senti dor do dedinho ao quadril. Achei que ia ter outro troço desses de ir para o hospital mas, passado o pavor e a dor iniciais, vi que não era grave. Por questão de honra e segurança dos habitantes da casa, prendi o pesadelo com listras dentro de um copo de Nutella.

Ele está lá até agora, encostado em um canto do corredor. Dei boa noite e bom dia. Tudo o que ele faz é escalar as curtas paredes de vidro e escorregar em seguida.

Tenho um prisioneiro de guerra, e não sei que destino dar a ele.

Gostaria de saber que bicho é. Parece um marimbombo tamanho GG. Será que é vespa?

Ao vê-lo preso no copinho, fico com pena. Deve estar ruim lá. Sem ressentimentos pelo ataque.

A União faz memória

2009-12-22T23:11:00.007-03:00

Muito antes da internet existir, antes de os programas de culinária serem tão interativos, antes mesmo de o açúcar de tornar um ingrediente abominável na dieta das pessoas saudáveis e esbeltas, uma rede de donas-de-casa disseminava receitas gostosas e engordativas.

Elas trocavam segredinhos de forno e fogão entremuros, ensacando as compras em cartuchos de papel pardo no supermercado. Davam dicas, mas não entregavam o ouro, afinal, descobrir a quantidade exata e maneira correta de misturar e levar ao fogo os ingredentes poderia significar ter sua receita eleita. Eleita para figurar nas páginas de um livro, ao lado de outras delícias, talvez fotografada em um cenário cuidadosamente preparado para, em um segundo, transportar o leitor para um chá na casa da avó, da tia ou da vizinha-boleira-de-mão-cheia. Pode ser chá, café ou conhaque, a bebida não importa muito, desde que servida numa xícara ou cálice de desing que não deixa dúvida: os anos eram os 70 e 80.

À cata de uma receita gostosa e não muito difícil para a ceia de Natal, fui buscar inspiração nos livros de receita União que a minha mãe guarda. Encontrei o "Chiffon do Coração" num livro que foi presenteado a minha mãe em 1975, por uma amiga já falecida. Eu simplesmente adoro folhear esse livros e me demorar na fotografias e no cheiro das páginas. São bolos, tortas, mousses, rosquinhas, toda sorte de doces servidos em travessas, adornados com guardanapos, açucareiros e espátulas cujos arabescos não deixam dúvidas da época.

Cada receita vem acompanhada do nome de quem a enviou com endereço. O "Chiffon do Coração" é atribuído à dona Rosina Aquino, da cidade de Lorena-SP. Ah, os tempos eram outros! Tenho minhas dúvidas se, nos atuais tempos bicudos as donas-de-casa deixariam seus nomes com endereço completo serem publicados num compêndio de receitas. O risco é, dias depois da publicação, a dona-de-casa começar a receber malas-direta com propaganda de utensílios de cozinha. É daí para pior. Algum golpista poderia tentar passar alguma lorota por telefone, usando como mote a tal da receita.

É um prazer extra ver a autoria das receitas. Descobri que as moradoras de Cornélio Procópio-PR eram assíduas colaboradoras dos livros de receita da União. Aliás, há uma receita que foi enviada por uma moradora da rua Professor João Cândido, em Londrina, por onde tantas e tantas vezes passei nos últimos nove anos. "Torta de Castanha do Pará" é a obra da dona Elizete O. Nascimento, que via a João Cândido do sexto andar. Na época da edição do livro, duvido que minha mãe soubesse que existia um lugar chamado Cornélio Procópio e, garanto, não imaginava que iria se afeiçoar tanto a Londrina.

Qual seria a utilidade de divulgar o endereço da doceira? Dar mais credibilidade e autenticidade na hora de uma amiga fazer inveja para outra, exibindo como troféu sua receita impressa e devidamente creditada? Ou permitir que as cozinheiras se visitassem, levando e trazendo segredos de forno? Acho improvável a segunda hipótese. Penso que o que deveria rolar, na verdade, era a troca de receitas pelo correio. Uma dona-de-casa de Tubarão-SC enviando receitas que ficaram fora do livro para uma colega sem rosto de Itu-SP, que escreve relatando que adorou a receita publicada e gostaria de receber outras por que seu marido provou e elogiou aquela.

Gosto tanto desses livros porque me falam de uma época em que a vida era mais simples, em que havia tempo para a mulher burilar seus talentos na cozinha. Um tempo em que havia gente suficiente nos lares para provar e dar palpites no resultado. Um tempo em que cortar o açúcar era apenas para os diabéticos.

A cada página uma pérola sobre os benefícios do açúcar. Tipo essa:

"Açúcar é energia, é o 'carvão dos músculos', na sábia expressão de Claude Bernard. Criança convenientemente suprida de açúcar é criança saudável, corada, bem disposta."

Sempre puxando a brasa para a sardinha da UNIÃO:

"Cuidado ao preparar a mamadeira do seu filhinho! Use somente açúcar UNIÃO, puríssimo, refinado a mais de 120 graus."

Pra mim, é quase como rever um álbum de fotos de uma época que deixou saudades.
***

Chiffon do Coração nada mais é que uma mousse de chocolate meio amargo.

Vamos ver se consigo executar a prescrição de dona Rosina.

atchim

2009-12-06T14:30:00.002-03:00

Estou com um daqueles resfriados liquefeitos. É só eu beber um copo de água que a coriza começa, bem chatinha. Enquanto estou com dor de cabeça e no corpo, o sol brilha e as pessoas mergulham no Oceano Atlântico.
Daqui de casa ouço os urros que vêm do Maracanã. Daqui a pouco o jogo começa. Acho bonito, e até gostaria de ter ido ao estádio, mas não compartilho.
Talvez um certo descompasso momentâneo, um delay, com a Cidade Maravilhosa.

Mudança de hábito

2009-11-24T21:49:00.002-03:00

Tá quente. Muito quente.
A rosa amarela murchou devido ao calor. A violeta, idem.
O gadget do meu computador informa que está 24 graus agora no Rio de Janeiro, com chuva, mas a realidade me faz discordar. A sensação térmica dentro de casa é de uns 30. E NÃO está chovendo.
Por isso, aderi ao ventilador. Ele está lá mesmo, no teto, por que não liga-lo? É que eu nunca fui amiga de vento, é só ligar ventilador que meu nariz tranca. Porém, agora, isso passou. Bem interessante.
Outro hábito recém-adquirido é tomar água gelada. Nunca fui fã. Mas a água sai morna do filtro nesses dias (e noites) escaldantes. Do tipo que dá dor de barriga de tão quente. Então, agora tenho sempre uma pedrinha de gelo no copo de água. É um gelado diferente da água que sai da geladeira. Sei lá... um gelado mais refrescante e menos intenso.

O cheiro do aroma da essência

2009-11-11T18:48:00.003-03:00

É possível que eu tenha pesadelos hoje ao me deitar. Visitei alguns apartamentos no final da tarde e encontrei pessoas e cenários medonhos. Mas o que mais me desgosta nos apartamentos que busco para alugar é o cheiro. Já começa na rua. Na zona sul do Rio tudo é velho, e o aroma de criolina, misturado ao calor úmido, chega em lufadas.
No Largo do Machado, assim que dona Zilda, a síndica, abriu a porta, senti um cheiro velho de umidade. Mas o apartamento é ajeitado, tem uma micro cozinha que, embora micro, comporta os eletrodomésticos. E tem uma sala grande, com taco brilhoso. E ainda tem uma pequena área. Embora, ao acender o lustre da sala, eu tenha tido uma péssima impressão e pensado que, à noite e sozinha, eu certamente sentiria medo do lustre. Um lustre pesado e antigo, de bronze, a me testemunhar. Mas ainda assim, estava valendo a pena. Porém, uns passos adiante, no quarto, encontro a origem do olor: manchas e tacos estufados no canto do cômodo. Impregnada pelo cheiro de coisa mau cuidada, olhei para dona Zilda, que me olhava por detrás de uma armação azul-marinho. Acho que não dá, eu disse, enquanto olhávamos para o teto: a mancha começava, bem discreta, no teto, e se imiscuía paredes abaixo.
Hoje foi um entra e sai de portas pantográficas. Aquelas portas de elevadores que parecem uma sanfona de metal. No Catete, cheguei a olhar um conjugado. A melhor coisa era a parte de fora. Dentro, além do pouco, pouquíssimo espaço, havia o buraco reservado para o ar-condicionado que é, literalmente, um buraco na parede. Em outro, fiquei estupefacta. Havia uma sala minúscula, uma sacada idem, um banheiro ibidem (com o chuveiro em cima do vaso) e uma coisa, no canto da sala, que era um arremedo de cozinha. Tudo velho e fedido. Notei uma saída para gás, onde, imagino, deve ser acoplado um mini fogão, e, o mais absurdo: uma cortina no-jen-ta, logo a frente, na tentativa de separar os ambientes. Se fiquei 25 segundos lá dentro, é muito.
A busca continua, companheiros.

***

Amanhã não tem educação física, mó do apagão. Precisa economizar água.

***

A culpa é da Madonna. "Jesus, apaga a luz", teria dito a diva.
Aliás, chamada de capa do Meia Hora ontem: "Ai, Jesus! Madonna conheceu a sogra."

Memórias do coração

2009-11-05T12:31:00.002-03:00

Adoro gaúchos. Como nunca fui para o Rio Grande do Sul, todos gaúchos que conheço estão fora de sua terra natal. Daí eu sempre ser testemunha de um apreço exagerado pelas coisas do sul, da camisa do Grêmio à cerveja Polar, da música gaudéria às expressões da terra.
Minha amiga gaúcha que mora em Curitiba é a mais recente no meu rol de gaúchos fora da "pátria". No carro dela toca Cidadão Quem, Wander Wildner, Cachorro Grande e umas músicas gaudérias que nunca ouvi na vida e mais algumas coisas da região sul, como Armandinho - que é gaúcho, mas mora em Santa Catarina.
Ok, Armandinho não é nenhum primor musical. O que conheço dele são as músicas que eu ouvia enquanto esperava a fila do Super Muffato andar em Londrina, e o DVD do Armandinho tocava ad infinitum no mostruário de TVs de LCD. É só. E nesse contato rápido no supermercado a impressão que tive não foi das melhores.
Mas fui surpreendida essa semana, ao andar de carro com a amiga gaúcha. Um refrão não me saía da cabeça. A música chama “Outra noite que se vai”, e deve ser bem conhecida. Mas como eu não conheço Armandinho, poderia pensar que era alguma coisa dos anos 90, talvez 80, que eu tinha registrado no HD mental.

Então me diz alguma coisa
Toca um Beatles na guitarra
Pra lembrar
daquele tempo
Pra sempre ou só por um momento
Me dá um beijo na boca
E depois me leva pra tua casa

Não toco guitarra. Mas tenho muitos “tempos” para recordar. A questão é onde guardar as memórias do coração, que às vezes até doem de tão saudosas?
Os gaúchos sabem. Não guardam. Vivenciam sua memórias no dia-a-dia, a cada jogo do Grêmio (ou Internacional, vai saber), a cada gole de chimarrão.
De certo modo, minha tranquilidade em saber que não vou pegar o sotaque carioca vem daí, do apreço às minhas raízes paulistas e um pouco paranaenses. Considero impossível que eu venha a falar araxxxtado. Nesse caso, até a frase “nunca diga nunca” me parece descabida. E considero impossível que eu deixe de sentir saudade de Londrina, minha casa, e das pessoas daqui. Ainda bem.
Cada rosto conhecido que encontro representa um alívio.

Abstinência de EAOT

2009-09-10T12:09:00.003-03:00

ADORO sonhar com Ciaar.
Acontece todo dia.
Mais um item para a lista de sequelas saudáveis.

Oficiais, fora de forma!

2009-09-09T20:00:00.003-03:00

http://www.fab.mil.br/portal/capa/index.php?mostra=3733

Impressionante sentir tanta falta de gente que, 13 semanas atrás, eram estranhos para mim. Mas é possível e aconteceu: viramos um grupo e, agora que o EAOT 2009 acabou, pôxa vida, deixa muitas saudades.

Não é só comigo. Jabbur conta que fez a viagem de volta para casa ouvindo hinos no Mp4. Nolasco relata que anda marchando pela casa, "involuntariamente". No Orkut, dezenas de scraps sentimentais. Eu também tenho das minhas sequelas: CD de hinos e toques de corneta (!) na veia e andar cadenciado, fazendo uma paradinha imaginária. Sem falar nos jargões. "Acabou, senhores."

Fui para lá com alguns medinhos e cheia de expectativa. Descobri que meu limite fica lá adiante do que foi pedido e que a vida na caserna, apesar da auteridade, reserva gratificantes surpresas. Não somos nós, egressos da turma Kairós, um bando de doidos. Temos saudade do nosso tempo perfeito. Percebi que, na limitação da vida de estagiários, sem poder fazer um monte de coisas, surgem outras muito recompensadoras.

Não dá para falar do que eu mais gostei porque eu gostei de tudo. Ok, a quinzentena é realmente difícil. Mas, entendendo o propósito da coisa, é possível enfrenta-la com serenidade. E só é possível porque é em grupo. Nessa etapa, o grupo é fundamental. Depois, se torna indispensável.

Não dá para comparar as amizades que fiz na turma Kairós com meus outros amigos, porque são laços que surgiram em contextos muito diferentes. O que posso dizer é que atinge uma intimidade muito grande em muito pouco tempo, e um nível de comprometimento difícil de ver.

É porque precisamos um do outro que surgem as afinidades. Mas não é só isso. Gostamos de precisar um do outro, realmente gostamos muito uns dos outros. Tanto que passamos finais de semana grudados, em bando.

Só tenho boas recordações.

Tenho muitas saudades.

Mal vejo a hora de começar a rever o povo.

***

Delícia é rever os amigos londrinenses.

Voltei na confortável condição de visita. Dorzinha do "tchau" que se aproxima.

Thank you

2009-08-22T11:26:00.004-03:00

Estou longe daqueles que amo, mas estou bem e feliz. Descobri novas e incríveis pessoas que hoje moram no meu coração. Amo um punhadinho pequenininho dessas.
Está tudo dando certo, muito certo!
Sinto aquela gratidão boa de sentir a Deus, pela vida, por tudo de bom e de ruim, se é que existem de fato coisas ruins nessa vida.
Quando olho para trás, vejo o quanto sou afortunada, o quanto os desafios que me aparecem são tão necessários para mim. O quanto são necessários. O quanto preciso melhorar. Muita gratidão por todas as pessoas. Todas.
E com essa visão que sigo em frente.
Se há algo que aprendi é que preciso ficar 100% do tempo atenta, cuidar dos pensamentos e sentimentos, vigiar-me.
Até as cicatrizes tem o lado bom: não nos deixam esquecer.

Comunicação

2009-08-18T00:45:00.002-03:00

Gostei muito do que conheci hoje.

Estou, positivamente, surpresa!

Novos ares

2009-08-16T10:57:00.004-03:00

Hoje fiz meu primeiro voo a serviço da FAB. Foi num Hércules C-130. Uma aeronave de carga. Aquele aviãozão camuflado com quatro hélices, duas em cada asa. Foi uma experiência!

Cinco colegas vomitaram, com direito a cilindro de oxigênio. Fiquei firmona, mas dei graças a Deus quando pousou por que o cheiro, misturado ao calor, estava tornando a situação bem difícil. Ah, detalhe: protetores auriculares full time para aguentar o barulho.

Essa foi mais uma das muitas "primeiras vezes" dos últimos dois meses e meio. Me descobri mais forte, mais "safa", mais segura do que eu poderia imaginar. E que ninguém sabe tudo, mas com disposição e persistência, é possível aprender qualquer coisa. E praticar, praticar...

Uma das coisas interessantes do treinamento militar é que, como você não tem a opção "não fazer", você faz e descobre que sabe fazer, mas tinha medo. Isso tem muito a ver comigo. Cumprindo ordens, aprendi muito.

Cheguei hoje à capital federal e agora, depois do treinamento militar, vou conhecer a respeito da atuação do jornalista. Amanhã é dia de envergar um uniforme muito bem passado e vincado e encontrar autoridades.

***

Procura-se (incessantemente) um ferro de passar 220v.

Fragmentos

2009-08-02T11:36:00.003-03:00

Continuo sem me lembrar dos sonhos.
Meu armário está cada vez mais apertado.
Meu bíceps está cada vez maior.
A carência bate forte.
Tenho protetores auriculares para dormir.
Julho foi o mês mais quente em BH nos últimos muitos anos - o que não impede o frio à noite.
Perco meu moleton preto a cada 15 dias, mas ele sempre volta.
Perdi um xampú de R$ 45 que não voltou mais.
Essa semana tem três provas e um acampamento, o que não deixa de ser uma prova.
Em dois meses amizades recentes mudam.
***
Na minha cabeça passam fragmentos de coisas que vivi, de maneira desconexa. De repente, vêm coisas que aconteceram há 15 anos, em seguida aparece uma caminhada às margens do Igapó, minha república de cinco anos atrás, uma cena de infância. Tudo misturado, agitado por acontecimentos intensos dos dias frenéticos que tenho aqui.
***
Faltam 32 dias.

Em frente

2009-07-28T23:25:00.002-03:00

Acho que começou a reta final. Marchar de noite para ensaiar juramento, depois de um dia calorento com aula e atividade física, é muita luta.
Mas eu gosto. Gosto e me irrito com quem reclama.
Amanhã tem cabo-de-guerra. Bom para extravasar.
Meias molhadas nas mãos para não machucar. E que vença o melhor.
***
Antes mesmo de pensar em entrar para a Força eu sonhava com avião. Sonhei isso muitas vezes. Hoje em dia meus sonhos têm sempre muita gente. Mais ou menos como minha vida de agora.
Mas raramente eu lembro, por que vivo cansada.
Boa noite.

Do armário

2009-07-27T21:16:00.002-03:00

Tudo que tenho a meu dispor nas últimas seis semanas está guardado em um armário que tem entre 50 e 60 centímetros de largura. Uma única porta, com quatro gavetas, um cabideiro e um maleiro. TUDO tem que ser guardado nele: trajes civis, roupa de cama e banho, calçados, três tipos de uniformes - sendo que há mais de um exemplar de cada -, comida, material de higiene pessoal, computador. Enfim, tudo.
Hoje o armário ganhou mais um item. A espada que todo militar oficial possui. É linda, linda. Não corta nem pão de forma, ainda bem, mas é o máximo. (se quiser, dá para afiar. mas o fabricante não recomenda)
O jeito foi tirá-la da caixa, arrumar num canto e guardar a caixa dobrada. É fundamental guardar a caixa, já que nenhuma empresa aérea vai querer transportar uma espada "nua".
Com tão pouco espaço, manter a ordem é fundamental para conseguir achar um par de meias às 5h30, quando ainda falta meia hora para o corneteiro tocar a alvorada e as luzes serem acesas. Por isso, tenho um cabidinho colado com fita dupla face na parte interna da porta, onde fica pendurada minha super lanter de leds. A cola do cabidinho já elvis e, não raro, a lanterna cai aos meus pés, no escuro, quando abro a porta. Legal. Sem falar que quatro portas convergem para o mesmo lado. Ou seja, às 5h30, tem quatro mulheres tentando achar suas coisas no escuro e se trombando.
Querido leitor civil: sabe o que é bombacha sem ser a que gaúcho usa? Sabe o que é bico de pato? E o que é bibico? Tudo coisa de milico.

***
Sempre gostei de organizar coisas e vejo nisso um caráter terapêutico. Arrumar a bagunça externa ajuda a organizar o lado de dentro. Aqui, botar ordem no meu pequeno mundo de meio metro ajuda a sentir que as coisas estão no lugar, mesmo que estejam flutuantes.
***
Quando o corpo não aguenta, a moral é que sustenta. Esse é um dos muitos lemas.
Desde o início tem gente doente aqui. Teve a onda da conjuntivite, da qual fui percursora, a onda das torções e lesões (escapei, graças a Deus). Agora é a vez das febronas. Que não chegue a gripe óinc por aqui.
A moral está boa e o corpo também. Mandei 41 flexões (de mulher) depois da corrida.

Pensamentozinho

2009-07-26T03:42:00.004-03:00

Muito tempo longe do lugar chamado de casa, ainda que eu não tenha mais uma casa propriamente dita, dá uma sensação estranha. Por que pensar em voltar para casa não é mais voltar par o lugar de onde eu saí na manhã nublada de 1º de junho. O lugar de onde eu tenho saudade não existe mais. Preciso me conscientizar disso. E não falo da minha ex-casinha física apenas.
Ainda tem muita mudança pela frente. Novo estado, nova cidade, nova casa. A nova profissão está sendo adquirida. Algumas coisas não assustam mais. Gosto bem dessa nova profissão. É full time, 24 horas à disposição. Não tem não sei, não quero, não gosto. Acho que isso tem a ver comigo. E também não tem hora extra. Hm.

Não tem preço

2009-07-13T19:47:00.001-03:00

"Oi, pai, sou eu!"
"Ô, que bom falar com você!"

Véspera de prova

2009-07-09T22:48:00.001-03:00

Amanhã tem a primeira prova. Assuntos nunca dantes estudados. A noite vai ser longa. Comidinhas para ficar acordada.

Do estômago

2009-07-08T22:29:00.003-03:00

Faz mais de um mês que eu não como maçã. Em compensação, comi mais carne de porco neste período do que em todo o ano de 2009. Se houver algum adventista aqui, certamente vai virar vegetariano.
Adoro maçã. Lembrei da maçã porque, em Londrina, eu comia rotineiramente uma maçã antes de almoço, com o intuito de tapear o estômago. O efeito era sempre o contrário: o apetite se abria ainda mais antes de eu ir na japa do Com Tour ou no Kyoto. Mesmo quando eu levava meu almoço corporativo - versão ilustre da marmita - o hábito da maçã era mantido.
Tenho outros hábitos. Durante a quinzentena, uma barra de cereal era fundamental para manter a glicemia equilibrada antes do café. O café é às 6 horas. Cedo, né? Teve dias em que, na quinzentena, a alvorada foi às 2h45. Haja cereal. Agora, que a minha vida é quase normal, a barra de ceral mudou de horário, mas permanece prevista: como uma todas às tardes, junto com o cafezinho que custa R$ 10 por mês.
Não tem geladeira. Não vou à rua todo dia porque é muita funçao colocar traje civil. O jeito vai ser comprar umas duas maçãzinhas e guardar no meu exíguo armário. Que merece um post a parte.

A vida é trânsito

2009-07-05T22:29:00.002-03:00

Não sou mais repórter. E nem moro mais em Londrina. Continuo com 28 anos. A vida é trânsito. Não ser mais repórter, embora continue jornalista (ufa), é algo estranho de se dizer. Não morar em Londrina é mais estranho ainda. Qualquer referência à pequena Londres me faz parar por alguns segundos e evoca uma cadeia de associações no meu cérebro. Que vai direto para o coração.
A vida nova vai muito bem, obrigada. Já penso em como será deixa-la e ir para a nova novíssima vida sem os companheiros de agora. Ao chegar, fomos avisados: você vão fazer amigos com uma rapidez e intensidade que vão se impressionar. Me impressionei como isso, de fato, acontece. O segredo da cola é botar 165 desconhecidos juntos e submete-los a perrengues que ninguém com curso superior jamais pensou passar. É inevitável: você se agarra a quem está perto e descobre as afinidades. Quando a coisa acalma - e demorou 17 dias para voltarmos a ter jornadas de menos de 20 horas diárias - você olha para o lado e pensa que ufa graças a Deus que finalmente acabou. Tenho certeza de que só cheguei até aqui por que foi em grupo.
Tem profissionais de 31 áreas aqui. Sem que eu me desse conta, fiquei amiga das enfermeiras. Muito, muito mais do que dos jornalistas. Na festa junina de ontem, alguém se deu conta: tinha nove enfermeiras e eu na roda. Já fui até nomeada "atendente de pronto-socorro". Quanta honra! Foi a liga de enfermagem (nome carinhoso) do alojamento Sabará que diagnosticou, antes de eu ir ao médico, que eu estava com conjuntivite. Diagnóstico certeiro. Claro que elas também trataram se manter uma distância segura para não se infectarem. Mas tô bem dos zóio já.
Tem nove semanas pela frente. E muita novidade por vir.

Ameaça de nívi

2009-04-29T11:38:00.003-03:00

No percurso Ourinhos-Londrina, já na BR-369, li ontem a seguinte frase na carroceria de um caminhão.

"Larga eu pu ce ve"

O autor começa assassinando o idioma.
Deveras medonho.

24 meses

2009-03-29T23:57:00.002-03:00

Me dei conta hoje que, em março, este blog faz dois anos de existência. Foi criado por incentivo da Jana e no computador dela. Eu pensava já a algum tempo em ter um blog mas não sabia ao certo sobre o que seria. Passados dois anos, vejo que o blog não tem uma vocação específica. Serve para eu falar coisas amenas, pensamentos à toa, dúvidas inusitadas, causos de família.
Divagações despretensiosas são bem-vindas.
O que eu gosto nesse blog é a possibilidade se ser totalmente despretensiosa e falar de coisas para as quais nem sempre há interlocutor.

Banho de mar

2009-03-28T22:25:00.002-03:00

O tempo todo minha mãe faz livre associações. Por isso, às vezes, demora alguns segundos até que eu saiba do que ela está falando. Ela simplesmente começa a falar sobre algum assunto - que até então estava fora da conversa – como se o interlocutor fosse entender a relação. Na maioria das vezes, eu entendo, mas, não sei por que razão, gostaria que ela introduzisse os novos assuntos como, de fato, novos.
Essas livre associações resultam em algumas boas histórias. Hoje, no mercado, comprando ingredientes para bruschetas, peguei uma lata do azeite português Figueira da Foz. E aí, senta – ou melhor, empurra o carrinho – que lá vem a história de dona Irene.
No final do século XIX a minha bisavó, Clara Maria, era adolescente e morava na Cidade da Guarda, em Portugal. A história dela em terras lusitanas foi curta por que, aos 17 anos, grávida de um funcionário da casa - o meu bisavô -, ela fugiu de “vapoiri” para o Brasil. Passou mal a viagem inteira, mas chegou viva, pariu a primogênita Ana e mais quatro rebentos. De profissão, foi parteira e costureira.
Seus contatos anteriores com o mar que a trouxe para uma nova vida - e a fez botar os bofes para fora na amurada do navio - haviam sido rigorosamente controlados. Nas férias da juventude, ela, os pais e os irmãos viajavam para Figueira da Foz, cidade litorânea. As roupas de banho iam até o meio das canelas e de maneira alguma favoreciam o bronzeado uniforme.
O banho de mar era estranhíssimo. Um funcionário chamado de banhista, que prestava serviço ou para a prefeitura ou para o Rei Netuno, era o encarregado de levar os banhistas de facto até o mar. Cada pessoa era levada individualmente e tinha direito a cinco ondas. Por ida ao mar? Não, por dia.
Ou seja, numa temporada de dez dias, o máximo de tempo que uma pessoa permaneceria no mar seria o prazo de 50 ondas. Nada de pular sete ondas na virada do ano. Eram só cinco, e apenas no horário em que o banhista estava a postos.
Não há fotos dessa época. As fotos de praia que tenho da bisa são dela, o marido e os filhos em Santos, lá por 1930. Os trajes ainda eram muito pitorescos. Na década de 70, um tio meu foi a um baile de carnaval com o maiô (isso mesmo, não era sunga) do meu bisavô. Definiria como um body de comprimento até o meio das coxas, sem mangas, de lã (!), azu-marinho. Se alguém aparecesse num baile com essa roupa atualmente iria precisar de legenda para a fantasia. Anos atrás, tive a oportunidade de ver este maiô. Nem de longe dá para imaginar que serviu para entrar no mar.

Obrigada pelas flores

2009-03-15T22:39:00.005-03:00

Pisar em flores é coisa para crianças vestidas de anjinho em dia de procissão da salve padroeira, e só depois que o andor já passou. É para noiva que tem noivo romântico. É para o Eddie Murphy no vespertino "Um príncipe em Nova York".
Faz dois dias que pisei na grama recém cortada da casa da mãe e vi pontinhos amarelos. Dias depois da roçagem, com chuva abudante, apareceram pequenas flores amarelas equilibradas sobre os colmos. Vi uma, achei que era algum matinho que tinha florido. Sim, por que esses matos à toa sabem dar flores bonitas. Um dia, folheando um livro do pai agrônomo da amiga Audrey, chamado "Plantas Daninhas" ou algo do tipo, encontramos um monte de flor que de danosa, para gente, não tinha nada.
Então, vi seguidamente pequenas flores amarelas, concentradas em frente à janela do quarto da mãe. Tão gentil, a grama; deixa a gente lhe pisar sem reclamar. É amassada seguidamente, esse é seu trabalho, e não oferece espinhos. Se chove muito e ela cresce mais que o esperado, as pessoas reclamam. Mas se estia e a grama seca, reclamam que está feia. Acho que o segredo da grama é seguir fielmente sua natureza gramínea sem ligar para os outros.

Escrevi anteriormente que a flor é o sorriso da planta.
Não pise nas flores da grama.

Biografia

2009-03-02T00:40:00.005-03:00

Adoro biografias. Terminei de ler Nara Leão - Uma Biografia, de Sérgio Cabral (pai do governador do Rio). Tudo o que eu sabia sobre ela até então, em ordem de aquisição de conhecimento, é que: é uma cantora de MPB, é famosa pelos belos joelhos, é considerada a musa e uma das criadora da bossa nova, é irmã da Danuza Leão.
Li esse livro ávida por encontrar detalhes saborosos como os do livro de memórias da Danuza, Quase Tudo - presente de uma pessoa querida. Na verdade, se eu não tivesse lido o livro da Danuza, não me interessaria por esse. Mas já esperava que não seria bem assim, já que o autor é biógrafo de um monte de gente da MPB e se detém na trajetória musical do biografado. E o que me interessa é bem menos nobre: observar a vida alheia de um lugar de voyeur.
Aprendi bastante coisa mas, senti falta de a vida e Nara ser esquadrinhada.
Não que o autor se omita, mas senti um certo pudor do Sérgio Cabral, que foi bem amigo dela, na maneira de expor os fatos da vida pessoal de Nara Leão.
Acho que eu não biografaria um amigo: ou o livro fica bom (e você entrega o amigo) ou fica oficial.
Talvez, penso, Quase Tudo leve outra vantagem além de ser de autoria da própria "memoriada". É que as irmãs Leão tinham personalidades totalmente opostas e, no aspecto personalidade, Danuza ofusca a caçula.
***
Preciso comprar um CD da Nara Leão urgente. Uma voz doce que só.
***
Até agora não entendi muito bem qual é o grande lance dos joelhos...

Facilidades ao meio-dia

2009-02-18T13:21:00.008-03:00

Fiz um diagnóstico despretensioso a respeito dos comerciais das TVs londrinenses da hora do almoço e verifiquei o seguinte: a maioria trata dos problemas comezinhos do ser humano. Nessa hora não se vende carro e nem eletromésticos. De modo geral, também não é hora de os supermercados mostrarem suas ofertas, já que a família brasileira está com o bucho cheio. É hora de encontrar, entre um brado e outro do Leo José ou do Camargo, soluções para os probleminhas que atormentam nosso conforto e bem-estar físico.

Vejamos:

Varicel: trata varizes e hemorroidas (sem acento);
Corega Tabs: fixa dentaduras e deixa a pessoa livre para gargalhar e comer maçã em público;
Calcitran D3: Nicete Bruno promete e maravilhas no combate a osteoporose;

Outros habitués do horário são o antimicótico Vodol e o iogurte Activia, que abre caminho para o bacilo Dan Regularis dinamitar intestinos preguiçosos, e o creme dental Sensodine, indicado para dentes sensíveis. Também cabem na grade: xampú anti-caspa, creme depilatório, lentes fotocromáticas, antiácido e o que mais puder tornar corpos mais adequados ao meio.

Rotina

2009-02-16T17:59:00.003-03:00

Gosto e não gosto de rotina. Hoje ela voltou, e gostei.
Depois de uma breve temporada na pauta, voltei para a reportagem.
Isso significa 1,5 hora a mais de sono todos os dias, ouvir menos rádio, ficar menos atenta às desgraceiras cotidianas e trabalhar menos horas. E deixar de ganhar 30%. Tudo tem seus senões.
Gostei de ocupar a posição de pauteira, mas absorve muito o cérebro da pessoa.
De repente, tem três pessoas querendo falar ao mesmo tempo, mais o telefone que não para, mais o rádio, mais a caixa de e-mails que só aumenta o volume de não lidos e mais e mais e mais... Mas foi bom, bem bom, aprender a fazer outra coisa na redação.

Encantada

2009-01-26T08:50:00.002-03:00

Ontem eu conheci uma princesinha de menos de meio metro que ganhou meu coração.
Nunca tinha ficado tão encantada com um bebê.
Ela é linda, ela é atenta, ela é cheirosa e chora em "furremol".
O máximo!

Primeiro do ano

2009-01-02T02:34:00.004-03:00

Se conselho fosse bom a gente não dava, vendia. Mas dou aqui uma sugestão, de graça, que ajuda a superar a melancolia dezembrina. Ok, já estamos em janeiro. Talvez, a simples passagem de ano seja suficiente para aplacar o vazio interior e enche-lo de esperança. Talvez não.
O fato é que fiz uma mega baita arrumação em casa que teve efeitos terapêuticos. Levei para a lixeira do prédio dois carrinhos de compras cheios de papéis, objetos inservíveis e outras velharias inúteis. No meu caso, para fazer efeito, estabeleci duas condições: 1) fazer a faxina antes do final do ano; 2) olhar tudo o que estava sendo jogado fora e apreciar os cacarecos, ainda que rapidamente.
Mas não foi nada rápido. No dia 30/12 joguei fora materiais dos quatro anos de faculdade. Estavam separados por série, em arquivos de papelão. Além de centenas de páginas de xérox, que doravante servirão de rascunho no jornal, achei papéis para fotografia, negativos, fotos P&B reveladas por mim, agendas com mais de cinco anos, bilhetes, fitas K7 e VHS, provas da faculdade e toda sorte de bugigangas universitárias. No dia seguinte arrumei uma caixa de recuerdos com fotos, cartões, mais bilhetes e papéis menos sentimentais como manuais de DVD, máquina de lavar, mp3 player e os respectivos certificados de garantia.
Por fim, uma parte mais burocrática e menos saudosa: arrumar a pasta de recibos de contas e outros papéis bem importantes na vida economicamente ativa.
Em seguida, coloquei ordem em livros e CDs, com a sensação de que preciso dar uma nova ordem em breve na estante, já que tem coisinhas que não sei onde pôr. No fim de tudo, uma faxina completa no apê.
Não sou o auge da pessoa organizada, como talvez eu dê a entender. Mas, de tempos em tempos, gosto de fazer essas limpas terapêuticas, acredito que é importante para a gente ver o que leva adiante, o que joga fora e relembrar o que passou.
***
Londrina consolida, nos últimos 12 anos, uma tradição de prefeitos com cútis malacabada. Nessa madrugada, a eleição de José Roque Neto (PTB) para a presidência da Câmara de Vereadores (e, consequentemente, para assumir interinamente a Prefeitura de Londrina) comprovou essa vocação.

December blues

2008-12-30T10:49:00.006-03:00

Talvez, no dia eu que eu chegue a algum estágio mais avançado da evolução do que aquele em que me encontro, eu pare de ficar melancólica a cada final de ano. Já foi pior mas, ainda hoje, não consigo dar pulos de alegria nessa época do ano. Quando eu era criança, sentia angústia dessas que queima gelado nas têmporas só de imaginar que o tempo não pára e que um dia meus pais iam morrer e que, a cada ano passado, era tempo a menos.
Essa angústia atemorizante sumiu junto com uma série de outros medos infantis. Mas a melancoliazinha permanece. Quando chega dezembro e vejo os enfeites de Natal, já bate uma nostalgia misturada com um sentimento de gratidão por poder viver. É difícil explicar.

Quem me acode à cabeça e ao coração
neste fim de ano, entre alegria e dor?
Que sonho, que mistério, que oração?
Amor.
(Drummond, dezembro de 1985)

É a vida

2008-12-22T11:16:00.004-03:00

Hoje faz dois anos que, durante a madrugada, meu tio ligou de São Paulo para avisar que minha avó Irene tinha falecido. Morreu quietinha e magrinha feito um passarinho doente, sem jamais ter reclamado. Sinto saudades dela, mas sua ausência não me deixa mais triste.
Hoje de manhã soube que, ontem à noite, o pai de um amigo querido morreu inesperadamente.
A minha bisavó Clara Maria, que tinha uma frase para cada situação, dizia: "a morte sempre deixa uma desculpa". E, quando a morte não era dos seus, saía com essa: "a morte é triste para quem vai porque, quem cá fica, cá se arranja".
É a única certeza dessa vida, mas é sempre difícil.

Seo Natal

2008-12-21T19:24:00.001-03:00

A amiga Dani, que mora lá no Hemisfério Norte, teve um tal de Natal Nascimento entre seus recenseados no censo de 2000. Estávamos no primeiro ano de jornalismo na UEL, e contar pessoas em Londrina era uma opção bem viável para descolar algum. O seo Natal entrou para nossa estatística informal de nomes pitorescos dada a redundância.
Muitos anos antes, na infância de Araraquara, achei numa caixa de recuerdos um telegrama que meu avó pernambucano, que morava na Bahia e hoje habita o mundo espiritual, me mandou no meu aniversário de um aninho. Em linguagem econômica, o vô me felicitava pelo meu primeiro natalício na infância de São Paulo. Aí descobri que a palavra natal tem a ver com nascimento e fez todo sentido o Dia de Natal celebrar o nascimento do Menino Jesus.
Hoje, percebo que se comemora muito mais o encontro com parentes queridos do que o nascimento de Jesus neste dia. [para não falar que o espaço do Menino é bem menor do que o do velho barbudo] De certo modo, encontrar os nossos e estar em contato com as origens é uma forma de renascer um pouquinho. Somos todos filhos do mesmo Pai.

***
Tudo é mais fácil quando procuramos ver o lado cômico das situações. Num final de tarde, há mais de 20 anos, eu levei um tombaço na vila em que morava em São Paulo. Com a jardineirinha azul do uniforme do Colégio Santana e botas ortopédicas, fiquei estatelada no asfalto e abri o berreiro. Nada mais natural.
Inesperadamente, uns molecões da rua, que geralmente atazanavam a minha paciência e das outras meninas, largaram o jogo de bola vieram me socorrer. Cada um segurou num braço e perna meu e, imitando o “ióóóóó-ióóóó” de ambulância, me carregaram até minha casa.
De drama infantil o tombo virou comédia, e quase perdi o ar na transição entre o choro e a gargalhada incontrolável. Ganhei um ralado no queixo e uma recordação boa.

Pró labore

2008-12-18T22:42:00.005-03:00

Uma das coisas que gosto na vida de repórter é poder entrar, autorizadamente, na casa das pessoas e fazer muitas perguntas. Agora no fim do ano, quando estamos preparando um gavetório¹ para as edições pós Natal e pós Reveillon, tenho a oportunidade de fazer algumas matérias frias que me permitem encontrar alguns personagens raros. Ontem fui à casa de uma senhora de 94 anos e bati um bom papo com ela. O porquê de a vovozinha ser notícia deixo para as edições vindouras do jornal.
O layout da senhorinha é o mesmo da dona Dita, a avó do Chico Bento. Com a diferença que a minha personagem é uma negra retinta do cabelo de algodão. Abstive-me no jornal, mas aqui eu posso dizer: ela tem uma barbicha igualmente algodoada. Não pensem que sou cruel, o adorno foi destacado por uma das filhas da senhorinha, que colocou o “fazer a barba” junto com “fazer as unhas” nos hábitos de beleza recém adquiridos pela vovó. Na verdade, ela começou a ir à manicure há oito anos, mas para quem já viveu 94, é um tempo recente. Na verdade, na verdade mesmo, ela não vai a manicure – é a moça que vai a casa da vovó, onde existem seis pares de mãos ávidos por cuidado. Na verdade e em última instância, ela começou a pintar as unhas só depois de concluir que, afinal, não era coisa de biscate, como ela pensou por décadas.
Sem dentes, a senhorinha ri de dar gosto. Ri e fica séria quando conta que o marido, na noite de 1969 em que morreu, foi à zona de meretrício. Mas voltou pra casa e morreu com a cabeça encostada no ombro direito da velha. [por favor, imaginem a versão negra da dona Dita batendo a mão no ombro direito] Só podia morrer mesmo do coração um homem desses.
Ri e faz cara de respeito quando conta que o pai enviuvou cinco vezes e que, aos 90, enterrou a mãe dela que contava com apenas 36 anos. Ri quando conta que toda tarde senta no banco da calçada com a vizinha para ver se ela está viva. Fica séria mesmo quando lembra que aprendeu o puçá com a avó que morreu aos 125. A cara fechada é pela rigorosidade da centenária ou por medo de viver tanto?
Por uma horinha, tive a honra de estar diante de um personagem do realismo fantástico de García Márquez. Mas recusei o café para não ficar presa na casa para sempre.

¹ conjunto de matérias de gaveta, neologismo by myself

Como areia entre os dedos

2008-12-17T01:38:00.001-03:00

Tenho idéias de posts que vem em momentos impróprios para a escrita. Na hora de dormir ou durante o banho, por exemplo. Mas esses ocorridos são mais raros do que outros pequenos acontecidos que, de tão diminutos, não ouso chamar de momentos. É quando, durante o trabalho, conversa no bar ou um filme no cinema surge um fragmento, uma idéia. Mais com cara de aparte, comentário, do que de texto encorpado.
É mais uma idéia sobre como dizer as coisas do que o que dizer.
Uma sugestão de forma. E visualizo como ficaria na página, os três asteriscos que separariam o texto principal de um adendozinho de três linhas.
A sugestão pode ser estimulada pelo olhar, uma sensação, uma frase ou comentário desses que não é com a gente, mas que a gente escuta e toma nota mental.
Quando isso acontece, sou feliz. Prometo a mim mesma que vou escrever e postar. E que será o início de uma profícua série no meu blog.
Mas, na grandissíssima maioria das ocorrências, essas pequenas epifanias fenecem. Letras mortas. Natimortas e inférteis.
Tudo isso, querido leitor, para dizer que lamento e sinto muitíssimo que este blog seja tão desatualizado. É realmente um desaforo.
E, para me justificar: já fui muito melhor com a escrita não jornalística. Houve um tempo em que trocava cartas com amigos de internet, depois passei a trocar cartas com os amigos de Araraquara e, ultimamente, e-mails longuíssimos com amigos queridos. Mas os e-mails rarearam, eu sei, e o mesmo mal acometeu este blog.

Acho que ainda tem jeito.

***
Pequenas Epifanias é o nome de um ótimo livro de crônicas que li nove anos atrás, do Caio Fernando Abreu. Jornalista gaúcho que trabalhava no Estadão, homossexual assumido e que morreu de Aids em 1996. Altamente recomendável.

Change we need, diria Obama

2008-11-19T12:39:00.001-03:00

Tão abandonado esse blog, tão desatualizado, tão largado ao color full circles.

A impressão que tenho, mudando o layout, é a de começar um caderno novo.

Vamos ver se dá certo.

Apenas papel impresso

2008-10-10T12:56:00.007-03:00

As bolsas despencam mundo afora. A palavra recessão assusta mas, por enquanto, a crise ainda não chegou no bolso, que é o mundo real do dinheiro. Eu, que sou uma pessoa leiga no assunto, ouvi uma informação simples e boa. Esta semana o filósofo e economista Eduardo Gianetti foi entrevistado no Jornal Nacional. Pediram para ele falar se há algum aspecto positivo na crise. E ele disse que, talvez, essa convulsão no sistema financeiro tire o dinheiro do centro da vida das pessoas.
Dinheiro serve para comprar coisas que a gente precisa e outras que servem para nos deixar feliz. É meio, e não fim.

Da redacinha

2008-09-26T10:41:00.001-03:00

[glub] Nossa! Que foi? O café está bom! A tia errou a mão então.

Das antigas

2008-09-23T01:08:00.001-03:00

Esperávamos botar biquíni as moças e calções os moços para aproveitar o sol de Araraquara, mas o que se viu foram canelinhas friorentas de fora e braços protegido por casacos e moletons. A piscina ficou esquecida, coberta por uma lona, e o gramado foi usado por pouco tempo antes do toró. Os planos para a área externa foram abortados e os equipamentos mais solicitados foram a churrasqueira e o freezer. Só podia mesmo chover, ainda que na Morada do Sol, no encontro de 10 anos de formados da turma de colegial.
É que dez anos é bastante tempo. Mas nem tanto assim. Eu esperava ver uma ou duas crianças que fossem correndo pela chácara, mas representantes da vindoura geração não há. Sequer barriga de grávida. Que eu tenha conhecimento, dois casamentos de papel passado e dois ajuntamentos amorosos – desses, três enlaces foram este ano, só para ver o ritmo da galera. Muito bom reencontrar tanta gente querida das antigas, tanto abraço e sorriso sincero, muitas histórias próprias e atualizações dos casos de família. Pais que se separam, namoram ou se casam, irmãos que têm bebês. Carreiras com no máximo seis anos de existência (hm, acho que há uma exceção mais longeva), gente mudando de profissão. Enfim todos muitos jovens e animados. Adultos, mas muito pouco diferentes - pelo menos na aparência - de 1998, quando nosso terceiro colegial chegou ao fim no Colégio Progresso de Araraquara. Turma 323.
É uma característica de agora, casar mais tarde e ter filhos mais tarde ainda. Mais de uma pessoa comentou ‘com 27 anos meus pais já tinham dois filhos’. Sinal dos tempos. Com 27 anos meus pais eram casados havia dois, mas nada de filhos ainda, tinham casa própria. Hoje vejo muitas pessoas já perto dos 30 muito mais ligadas aos pais do que próximas de constituir a sua própria família. Ou, ainda que independentes, sem saber ao certo o que querer. Ou também, mesmo que saibam o que querem, casamento e filhos não está nos planos de tão já.
Divagações a parte, espero que o próximo encontro não seja o de 20 anos. É muito bom saber que tanto tempo depois, ainda há tanto em comum, tanta coisa que faz rir, muitas piadas internas que fazem efeito. Quero muito reencontrar essas pessoas de novo, e trazer algumas de volta para mais perto.
***
Preciso patentear minha memória. Fui instada a falar o nome todo – incluindo sobrenome do meio – de uma porrada de gente. Acertei a maioria.

Mundo virtual

2008-09-10T13:18:00.002-03:00

Daí eu fui tentar mudar a minha foto do Orkut, porque já deu.
Cliquei na opção 'alterar': carregou, demorou e não deu em nada. Tentei umas duas vezes e nada.
Até que fui na opção 'remover foto'. Então o Orkut manifestou-se: "tem certeza? gostamos da sua foto..."
Pôxa, fiquei até sem jeito de mudar, falando assim, com jeitinho...

Um sonho realizado

2008-08-18T21:35:00.002-03:00

Há uma menina da minha infância que já andou pelos meus pensamentos periféricos umas quatro vezes nos últimos dias. O nome dela é Carolina, a conheci na segunda série e nunca fomos amigas. Loira sardenta, com um ar permanentemente entediado. Um misto de blasé infantil com o desinteresse que a falta de informação pode causar. Algo do tipo se eu não conheço é porque não presta. Tacanha, a pobre, na mais tenra idade.
O maior sonho de Carolina, que na escola era Carol, mas apregoava ser Lola no balé, era usar aparelho ortodôntico. Um desejo comum e compreensível quando se tem oito anos. No ano seguinte, ela não estava mais no colégio. Rumores davam conta que os pais a transferiram para uma escola pública, forte indício de falta de dividendos.
No ano seguinte, durante a feira de ciências, ela reapareceu. O meu grupo havia montado um eletroímã no afogadilho, solução dada pela professora do laboratório depois que uma dezena de encontros do grupo para construir uma campainha não deram em nada a não ser bagunça. Ao lado, bem me lembro, outro grupo de meninas apresentava aos visitantes os olhos de um boi e suas partes constituintes. Aquilo não fazia o menor sentido para crianças da terceira série, mas, enfim, a seleção de trabalho não era nada rigorosa.
Carolina entrou na sala e percorreu cada experimento, até que chegou ao eletroímã. Neste momento, eu era a única garota do grupo presente. Ela se aproximou e ficou diante de mim. Certamente me reconheceu, um ano antes, éramos colegas de sala. Mas as crianças não têm o hábito de cultivar laços com amiguinhos que não se encontram todo dia. Era muito normal a criança mudar de escola e a gente nunca mais a vir. Por isso, creio, Carolina não me cumprimentou. Apenas prostrou-se diante de mim.
Mostrei o experimento: um prego se tornava um ímã quando um fio, ligado a uma bateria, era enrolado ao mesmo. Ela fez o ar blasé que melhor a caracterizava.
Optei por não cumprimenta-la. Pirraça. Ela se foi. Continuava entediada, mas não era mais a mesma. Seu rosto estava feiamente adornado com um freio de burro, nome dado no interior paulista ao aro de metal que sai boca e se prende a nuca com uma faixa de tecido. Devia estar exultante.

Cuidado: frágil

2008-08-17T00:49:00.003-03:00

Quando termino de ler um livro tenho saudade dos personagens. Fiquei com Liesel Memimger, Rudy Steiner, Max Vanderburg e companhia um bom tempo na cabeça depois de “A menina que roubava livros” (Markus Zuzak). Recomendo fortemente.
Comecei “Piaf” (Pierre Duclos e Georges Martin) esta semana, e li a melhor descrição de Edith Piaf que posso imaginar. Isto é, comparando a descrição com o que assisti no filme.

“Observando, como todo mundo, que ‘ela não sabe executar muito bem as mímicas habituais dos cantores realistas’, acrescenta que ‘em compensação, ela inventa algumas que transpiram vida’. Naturalmente, a voz não podia ser deixada de lado, ‘uma voz que sai da alma’, mas também comovem seus olhos cor de chuva, ‘seus
grandes olhos com olheiras que engolem todo o seu rosto, seu sorriso encantador, seu perpétuo ar de tristeza, mesmo quando ri. E a tal ponto isso enternece que ‘se tem vontade de protegê-la, niná-la, acaricia-la, agrada-la e mima-la com coisas quentes e doces para remediar a maldade de uma existência que, até agora, jamais a poupou’”.

As aspas são atribuídas a um jornalista amigo dela, René Guetta, que a descreveu dessa forma antes de conhecê-la. Ele acrescentou, a respeito de quando Piaf canta: “Acho que somente nesse momento ela é feliz”. Tenho certeza que o ar de desamparo dela ajudou na aproximação deles.

O frágil enternece.

A vulnerabilidade de Edith Piaf me faz lembrar da minha própria.
O que me lembra uma música cantada pelo Ney Matogrosso. Poema é o nome. A composição é do Cazuza e do Frejat.

Poema

Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo
Hoje eu acordei com medo mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio mas também bonito
Porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás

Muito vivos

2008-08-14T22:22:00.004-03:00

Desde o dia 25 de julho deste ano (pelo menos isso!!) eu pelejo para que meu celular funcione. O anterior, de tecnologia CDMA, quebrou e não tinha conserto. O novo é de chip, tecnologia GSM, porque é só isso que existe agora. O problema? A Vivo não consegue migrar a linha de tecnologia para outra. O resultado? Estou sem celular desde 12 de julho, quando o finado finou-se.
Foram mais de dez e-mails trocados com a Vivo, dezenas de telefonemas para o 1058, algumas idas a loja do Calçadão, reclamação na Anatel e no Procon.
E, se alguém souber de simpatia, avise, please.
Eles são tão fofos e polidos que uma amiga sugeriu que eu colocasse o link daquela musiquinha "Vai tomar no cu" no e-mail para o Fale Conosco.
Dá vontade.
E hoje ainda me chega uma conta da Vivo. Mais 40'' de 1058 para cancelar a mesma.

Segue a resposta ao último e-mail.

Prezada Sra. Maria,
Boa tarde!

Ao final deste atendimento, por favor, atribua uma nota [tem certeza?] para aprimorar os serviços do Fale Conosco constantemente.Em atenção ao seu e-mail, queremos salientar nossas sinceras desculpas mediante o fato relatado em sua mensagem a respeito da mudança de tecnologia, lamentamos que esteja com problemas para utilizar o seu número em nossa base de acesso GSM.Ressaltamos que a VIVO conta com umaequipe especializada que já [!] esta monitorando o seu caso para que seja solucionado este impasse.
Quanto ao seu questionamento, poderá adquirir um novo número de linha, através da compra de um novo Chip Vivo, em quaisquer lojas Vivo própria mais próxima de sua residência.[(!)³ que caras de pau)
Pedimos gentilmente que acompanhe à solução do processo XXXXXXX, pois não
descartamos em nenhuma hipotese a liberação de seu número na tecnologia GSM.Em caso de dúvidas nos colocamos à sua inteiradisposição. [é o mínimo que espero]

Contamos com a sua participação para avaliar o atendimento que acabou de receber [olha, tem certeza MESMO?] através do Fale Conosco. Para tal, por favor, cole o endereço que segue na barra de seu navegador da
internet: http://www.vivo.com.br/.
Atribua sua nota de 0(totalmente insatisfeito) a 10 (totalmente
satisfeito).
Cordialmente,
XXXXX XXXXX
Equipe Fale Conosco
Vivo.
Sinal de Qualidade [cuma? não entendi a piada...]
http://www.vivo.com.br/

OBSERVAÇÕES:
1) Mereceu nota 1 pela participação.
2) Os grifos e itálicos, evidentemente, são meus.

Revival

2008-08-12T12:49:00.004-03:00

A novela "A Favorita" descambou geral. Os personagens se esgoelam na tentativa de se fazer entender, a Patrícia Pillar não convence como psicopata nem no jardim da infância e o Jackson Antunes andou levando uns sopapos na rua por conta de seu personagem desalmado.

A única coisa legal foi a Cláudia Raia, na sua fase fugitiva, ter ressucitado o Tonhão, da TV Pirata.

Clic clic clic

2008-07-22T11:15:00.007-03:00

Eu estava com a câmera na bolsa, então resolvi registrara reintegração de posse no assentamento São Francisco de Salles, zona sul de Londrina, PR.

Invasão: 30 de abril de 2008.

Reintegração: 22 de julho de 2008.

Famílias: 227, segundo lideranças da invasão (não vi mais do que 70 gatos pingados).

Efetivo policial: 400 homens de 6 batalhões de Polícia Militar do PR, e alguns cães.

Os hómi chegaram às 7 horas, mas eram esperados desde as 5 da matina. As lideranças não esboçaram a menor intenção de resistir. Queriam aproveitar o serviço de mudança grátis para acampar em frente a Prefeitura, mas não rolou. Não teve quebra-quebra e nem bala de borracha. O máximo do vuco-vuco foi um barraco incendiado pelos próprios moradores, que, segundo a PM, era ponto de venda de droga. Um dos invasores estava tentando agitar e disse "é para sair do terreno, então vou ficar na calçada". Ele cheirava cachaça e não estava conseguindo adesões. Ainda não sei o desfecho.

Não me diga com quem andas que eu não quero saber

2008-07-14T12:57:00.006-03:00

Tem uma pessoa "x" do meu Orkut que atualiza seu perfil todos os dias. Quem é ela, par perfeito, sequências de cinco self-portraits no mesmo cenário, caras, bocas, olhares... Um elogio - de mau gosto - à própria imagem. O que mais me incomoda são as fotos, porque ocupam um baita espaço da minha tela. Sinceramente, não estou afim de saber pormenores da vida vida do "x" em questão.
A-do-ro saber da vida de algumas pessoas e acompanho as atualizações como se fosse novela. "X", por outro lado, não me dá nem uma comichãozinha. Nas faz nem cócegas na minha curiosidade. E o que eu acho que "x" deseja com o frenesi imagético é, exatamente, visibilidade.
A solução foi incluir a pessoa nos "não-conheço", já que não há como seleiconar pessoas por nome para não receber as atualizações.

Domingo na mesa

2008-07-11T10:33:00.007-03:00

Um cartaz da Justiça eleitoral, de convocação para mesários voluntários, afirma que trabalhar nas eleições é um ato de cidadania. Ok. A publicidade oficial defende o voto como sinônimo de cidadania. Quem vota é cidadão. Voto não se vende. Ok.
O mesmo cartaz apresenta os benefícios para quem for mesário: dois dias de folga do trabalho por dia trabalhado como mesário e, para universitários, 20 horas de atividade extra-curricular. Se trabalhar como mesário é um ato de cidadania, acho que a convocação não deveria ser fundamentada no recebimento de vantagens. Voto não se vende e cidadania não se compra.
Segundo o Tribunal Superior Eleitoral, 2 milhões de brasileiros (!) são mesários. Ouvi dizer que é igual herpes, depois que pega, não se livra mais.

Escrever para compreender

2008-07-09T21:01:00.003-03:00

Terminei ontem a leitura de “Dois Irmãos”, do amazonense Milton Hatoum. Fiquei hipnotizada, lendo sem parar, inclusive na cadeira do cabeleireiro. É a história de uma família. Fabulosa, ao mesmo tempo em que é simples: Yaqub e Omar, o Caçula, são os gêmeos filhos do comerciante libanês Halim. Eles se odeiam desde a infância. A família mora em Manaus, e é composta pela mãe Zana, a irmã Rânia e a cunhantã Domingas. A trajetória da família, dos anos 20 ao final dos 60 ou anos 70, é contada pormenorizadamente, cheia de digressões e segredos compartilhados.
A maior riqueza, eu acho, é a narrativa. Não se sabe quem é o narrador. A pessoa que nos conta as brigas, as paixões e as não poucas esquisitices da família de Halim permanece anônima em boa parte do livro. O principal mesmo, só no final. Vale a pena.
Mesmo sem saber quem era o narrador, percebi que ele queria saber, tanto quanto o leitor, como tudo aconteceu. Essa decisão de reescrever o passado e colocar tudo no seu devido lugar me lembrou o livro que li antes, “O Conto do Amor”, do psicanalista, cronista e agora romancista Contardo Calligaris. Ele escreve a partir dos diários do próprio pai, já falecido, e faz da narrativa um tecido que tem muito a ver com a vida de Calligaris – a profissão, o pai médico, a vida em Nova Iorque. Na ficção, Carlo Antonini é provocado por uma fala do pai pouco antes de morrer e, doze anos depois, tenta reconstruir uma viagem feita pelo pai nos anos 30, na Itália. Recomendo.
“Dois Irmãos” tem uma série de termos e expressões libanesas. “O Conto do Amor” apresenta ao leitor um punhado de lugares e pintores italianos. Em comum, a tentativa de compreender fatos da vida de pessoas muito próximas mas, que pela própria vida, ficam distantes.

Exagero

2008-06-29T16:30:00.003-03:00

Está passando na TV a propaganda do novo desodorante Garnier 48 horas, que garante máxima proteção e eficiência e blá-blá-blá por mais tempo. O brasileiro é um povo bem limpinho. No livro "18o8", Laurentino Gomes narra que as mulheres do povo se espantaram com a inhaca habitual dos nobres que vieram para o Brasil junto com a família real.
A expressão "nóis é pobre, mas é limpinho", é verdadeira em grande parte dos casos. Li em algum lugar que o brasileiro é o povo que mais consome cosméticos around the world.
Por isso, não vejo razão para um desodorante conter o cecê durante 48 horas, ou seja, dois dias.
Quem precisa disso?

Janela na memória

2008-06-17T13:18:00.009-03:00

Sempre gostei de escola. Gostava muito com força das aulas de interpretação de texto. Há um hiato, no ano de 1989, tempo em que a escola não foi um bom lugar. Foi o ano em que mudamos pai, mãe e irmão para Araraquara e tive o azar de ser aluna de uma professora esverdeada chamada Maria Tereza, que escrevia borbolêta e trocava os dois esses por cedilha em algumas palavras. Ela me dava queimação no estômago e nas têmporas, e eu chorava. Se a conhecesse hoje, seria enquadrada na categoria 'vaca'. O masculino de 'vaca' é 'puto'. Mas eu estava só na segunda série e vaca era só um bicho que dava leite. Sim, por que, apesar de ser uma criança da capetar, eu conhecia as coisas da fazenda.

No ano seguinte os textos todos das aulas de Português estavam reunidos numa apostila de espiral e capa azuis. Tinha muito carinho por aquele calhamaço. No final do texto, vinha uma outra sugestão de leitura, era uma plaquinha escrito "Não deixe de ler", mas onde, devido à minha pressa habitual, que era mais visível na infância, eu lia "Não deixe ler". Lá no segundo semestre eu fui compreender, de fato, o que estava escrito.

Um dos textos me marcou tanto que, até hoje, eu sei de cabeça. Mas a atividade proposta pela professora não me agradou muito: era para musicar a poesia. Para minha sorte, foi daquelas tarefas que ninguém faz e até a professora acaba esquecendo. Segue a relíquia da infância.

As meninas

Arabela
abria a janela.

Carolina
erguia a cortina.

E Maria
olhava e sorria:
"Bom dia!"

Arabela
foi sempre a mais bela.

Carolina
a mais sábia menina.

E Maria
Apenas sorria:
"Bom dia!"

Pensaremos em cada menina
que vivia naquela janela;
uma que se chamava Arabela,
outra que se chamou Carolina.

Mas a nossa profunda saudade
é Maria, Maria, Maria,
que dizia com voz de amizade:
"Bom dia!"
Cecília Meireles (Ou Isto ou Aquilo)

Minha música

2008-06-08T23:37:00.004-03:00

Tenho uma música. Uma música feita para mim, única e exclusivamente.
Isso me envaidece, claro, e emociona. A autora é a cantora amiga e jornalista Rakelly Calliari. Ouça aqui.

GLOWING

Menina curiosa menina
Fecha os olhos pra ver o amanhã
Entre nuvens de março e o sol
Paulistanos olhando o farol
Waiting for love (chegou!)

Menina curiosa menina
Abre os olhos pra ver o amanhã
Reparando detalhes que só
Pra postar lá no trânsito of
Colorful circles

Flower that makes other grow up
Glowing in the dark

Friendship is love that never dies
Glowing in the dark

Sabe do novo som
Mora no sexto andar
Faz um café tão bom
Words are her work

Menina curiosa menina
Abre os olhos pra ver o amanhã
Que vem sem dizer como chegou
Ele vem pelos trilhos de um non-
stop Roller coaster

Flower that makes other grow up
Glowing in the dark

Friendship is love that never dies
Glowing in the dark

Menina curiosa menina feche os olhos pra ver o amanhã
Menina curiosa menina abra os olhos pra ver o amanhã

É só o amor

2008-05-25T21:28:00.005-03:00

Estava jantando co'pai outro no shopping e notei que havia uma cifra de música impressa no papel da bandeja. Olhei melhor: era uma música gospel. Todo o papel, aliás, continha mensagens bíblicas e trechos eram citados como resposta para determinadas perguntas.
Sem entrar no mérito se é adequado ou não imprimir a palavra de Deus no papel que vai embaixo dos pratos e que, portanto, corre o risco de ser respingado com gordura e afins, reproduzo a "resposta" para "o segredo da felicidade".

"Visto que sois eleitos, santificados,
amados por Deus, revesti-vos do sentimento da compaixão, benevolência,
humildade, doçura, paciência. Suportai-vos uns aos outros, e se alguém tiver
algum motivo de queixa contra o outro, perdoai-vos mutuamente; asim como o Senhr
vos perdoou, fazei o mesmo, também vós. E, acima de tudo, revesti-vos de amor: é
o vínculo perfeito. Reine em vossos corações a paz do Cristo, à qual fostes
todos chamados em um só corpo. Vivei na gratidão.
Que a palavra de Cristo habite em vós em toda a
sua riqueza: instruí-vos e advertí-vos uns aos outros com plena sabedoria;
cantai a Deus, em vossos corações, a vossa gratidão, com salmos, hinos e
cânticos inspirados pelo Espírito
Tudo o que podeis dizer ou fazer, fazei-o em
nome do Senhor Jesus, dando graças, por ele, a Deus Pai."
Colossenses 3 12-17

Como já disse o comercial do Omo...

2008-05-09T21:07:00.000-03:00

Não faço resoluções de ano-novo, mas, se tivesse preparado uma listinha para 2008, certamente incluiria algo do tipo “entender de uma vez por todas que a vida não pode ser asséptica, que atos têm conseqüências e só se anda para frente quando a vida é vivida de peito aberto e com confiança”.
Quando eu era criança, minha especialidade era deslizar por debaixo dos brinquedos do parquinho feito cobra. Ao final do dia, eu era a criança mais sujinha e minha mãe levava outra camisetinha para não passar vergonha no caminho até em casa. Devia haver olhares de reprovação das meninas que usavam meiazinhas de babado, mas eu não percebia.
Hoje, minha tendência à assepsia me irrita.
Falou e disse quem me chamou uma vez de “paladina das boas maneiras”.
Muito obrigada.

Blues

2008-05-06T23:45:00.001-03:00

Hoje fez, em Londrina, um céu azul geada.
É aquele azul infinito, sem uma nuvem sequer a lhe salpicar a hegemonia.
Gosto bem é muito de céu azul geada, a luminosidade fica mais bonita, a grama mais verde e a tez da gente, mais saudável.
Quando eu era criança pequena já percebia a superioridade desse tom celeste. Mas, na época, tinha outro nome: era o azul-Margarete.
Margarete era uma vizinha da vila em São Paulo. Morávamos na casa 16 e ela, na 18. Era uma loira bem branquela e sardenta que tinha um marido alto, ruivo, narigudo, um filhinho adotivo e um Chevette branco. O marido era dono de uma Kombi igualmente branca. Quando o filho tinha uns 5 anos, eles se separaram.
O Chevette de Margarete, com o perdão da rima, era uma extensão da mesma. Ela cuidava e polia. Para proteger o painel do sol, colocava um protetor gigante em forma de óculos escuros sob o pára-brisa. Total anos 80.
Não faço idéia de que idade tinha Margarete. O fato é que ela era um tanto sem noção.
Do tipo capaz de dar banho no gato filhote na pia do banheiro com água quente – da rua, eu e outras crianças ouvíamos miados tenebrosos. Do tipo que, em dias de céu azul, mas de frio cortante, colocava short, miniblusa e ia para a pracinha da vila lavar seu Chevette. Lembro de ver, ela e o filhinho, descalços e com pouca roupa, fazer uma festa com a mangueira. A otite e dor de garganta eram certas na semana seguinte.
Anos depois, quando eu e o Gu protestávamos contra nossos pulôveres e gorros, a mãe advertia:
-“O céu está azul, mas é azul-Margarete!”

Tá na moda

2008-05-05T23:44:00.002-03:00

Os municípios precisam ter um plano diretor que norteie seu desenvolvimento pelas próximas décadas. Está no Estatuto das Cidades - não sei se todo e qualquer fim de mundo precisa, ou se é a partir de determinado número de habitantes.
Em Londrina, o aeroporto também tem um plano diretor.
O Parque de Exposições Governador Ney Braga também mereceu seu plano.
E ontem o entrevistado do primeiro escalão federal falou que as terras agricultáveis também serão enquadradas em um plano diretor. É para que o governo não seja acusado de usar terra demais para plantar oleaginosas e cana e deixar a comida de lado.

Não digo nada se daqui a algum tempo aparecer uma nova modalidade: planos diretores aplicados e pessoas...

Maternidade

2008-05-03T17:03:00.005-03:00

Dias desses presenciei uma cena no supermercado. Uma moça, mais ou menos da minha idade, portadora da Síndrome de Down, empurrava um carrinho desses equipados com cadeirinha de bebê. Ela se afastou um pouco e, quando voltou, tratou de ver como estava o seu nenê. Passou a mão na cabecinha e segurou, nas suas, a pequena mão. Fez micagens e mandou beijo.
Sentado na cadeirinha um boneco de plástico permanecia com os bracinhos esticados, rijos. A moça não se importou com a falta de reação, e empurrou o carrinho para perto de onde sua mãe fazia compras sem perder de vista sua menina grande. Era uma senhora de uns cinquenta e poucos anos, sóbria e elegantemente bem arrumada.
Tempos atrás essa cena me deprimiria. Mas achei tão bonito. Bonita também a naturalidade com que a mãe da moça conduziu, a seu lado, a filha empurrando seu netinho que nunca vai falar, andar ou crescer.

Essa juventude...

2008-04-28T19:34:00.003-03:00

Duas observações acerca da maneira de se vestir dos adolescentes.

Alguém precisava dizer a eles que calça skinny tem limite. Outra dia vi um rapazola duns 16 anos, vestido de uniforme escolar. A calça era de tactel, mas era muito justa para o tamanho do mocinho, praticamente um marmanjo. Calça jeans mais justa para homem até entendo, mas esse tecidos mais moles... não fica bem mesmo!

Notei que as mochilas da Company, um clááássico dos anos 90, voltaram para as costas da molecada. As alças, porém, estão esticadas no máximo, e todo volume carregado fica na altura da bunda. Acho que a idéia é passar uma impressão de displicência. Ok, conseguiram. Mas deve ser meio incômodo andar com a mochila batendo nas cadeiras, isso deve.

Oração de vó tem poder

2008-04-20T14:30:00.004-03:00

Para quem quiser proteger os seus sugiro uma oração que aprendi com a avó Irene.

"Chagas abertas, coração ferido, sangue derramado de Nosso Senhor Jesus Cristo, esteja entre (nome da pessoa) e o perigo".

Assim ela abençoou, por décadas, filhos, sobrinhos e netos.

A doce avó

2008-04-17T21:25:00.002-03:00

Quando a minha avó Irene prestava atenção em alguma coisa, ela sentava mais na ponta do sofá ou cadeira, apoiava os cotovelos sobre os joelhos e segurava as mãos uma com a outra. Nessa posição, com o tronco inclinado para frente, ela dirigia um olhar atento para o interlocutor. Se alguém interrompesse a fala, ela era rápida na repreensão, “olha, ele está falando”. Rápida, mas branda, como foi durante os 25 anos em que convivi com ela.

O assunto não interessava muito, o negócio dela era demonstrar, com olhos, tronco e membros, que estava absorvendo cada informação. Eu me deliciava com o pequeno ritual da minha seleta platéia. Um dia, na casa de Araraquara, eu fui explicar para a minha mãe alguma função do controle remoto. A avó já estava perto dos 80 anos, enxergando mal e um pouco aérea. Não deu outra: mesmo sem entender patavina – vovó nunca usou controle remoto – ela se debruçou sobre o tema e me deu alguns minutos sob seus olhos castanhos.

Com o passar do tempo ela foi se distanciando do mundo e das pessoas. Sinto que a diminuição da visão contribui muito para o exílio em si mesma. Passava os dias sentada na sua cadeirinha de almofadas alaranjadas que, originalmente, eram pretas e brancas. Tinha alguns trejeitos de velhinha, coçava a cabeça como uma velhinha. Ela morreu velhinha, graças a Deus.

Ficava com a televisão ligada por mera formalidade: se perguntávamos o que acontecia na novela, ela dava uma de joão-sem-braço. “Ué, você não está acompanhando?”
Nunca soubemos o quanto, de fato, ela enxergava.

Minha avó Irene é responsável por algumas das minhas recordações mais doces da infância. Ela levou eu e o Gu à missa, ao Mc’Donalds, ao Play Center (bem lembro da Montanha Encantada), fez passeios do TurisMetrô (só quem morou em Sampa nos anos 80 sabe o que é isso), passou álcool com eucalipto nas picadas de mosquito e me deu maçã raspadinha na boca quando eu ficava doente.

[numa tarde febril, lembro de ela ter cantado ‘Yes, nós temos banana’ umas 50 vezes para passar o tempo]

Ela me chamava de lindeza, tinha certeza que o Gu seria escritor e achava que o Corinthians era o melhor time do mundo. “Os outros times têm inveja do Corinthians, isso sim”, dizia. Não deixava ninguém vê-la sem dentadura, morria de pena dos pobres e foi integrante de uma CEB, as comunidades eclesiais de base da Igreja Católica. Ela ia a uma favela da zona norte de São Paulo, perto do Center Norte, ensinar às mães noções de higiene e alimentação. Um dia, ela estava fazendo um curativo com mercúrio-cromo (‘mercúrio’ era sempre ‘cromo’ para a vó) numa criança da favela, e um marginal armado entrou no barraco para se esconder da polícia. Vovó ficou lá, firmona, cuidou de um filho de Deus e depois narrou o fato aos familiares.

Não deixava ninguém com fome. Qualquer pessoa que tocasse a sua campainha recebia um prato de comida. As notícias correm, e quase toda tarde ela servia uma refeição para mendigos e andarilhos. O hábito rendeu um nome genial: McPobre. Os pratos e copos usados pelo McPobre eram devidamente higienizados e escaldados com água fervente.

Quando ela já estava no fim, eu disse que a amava. Ela disse que também me amava.
Continuo amando.

Quem tem medo de montanha russa?

2008-04-14T21:04:00.004-03:00

Nos agostos araraquarenses da minha adolescência, a Facira era parada obrigatória. Tinha a parte das máquinas agrícolas, o palco, os estandes de loja, os restaurantes, os boizinhos e vaquinhas. Lembro até que, em mil novecentos e êpa, retirei a versão atualizada do meu título de eleitor no estande da Justiça Eleitoral, depois que a sessão em que eu votava mudou de número. Facira também é cidadania, minha gente!
E tinha, invariavelmente, o parque de diversões.

[[Pausa para uma digressão.
Descobri que tinha medo de brinquedos de parque aos 13 anos quando, em visita ao Play Center com irmão e primos, senti pânico ao ir na montanha russa. "Super Jet" era o nome do monstro metálico. Lembro que segurei no braço do amigo bonito dos meus primos - ele tinha 17 anos e eu, portanto, não passava de uma fedelha - e, ao terminar o passeio, eu não sabia onde enfiar a cara. Amassei a manga da camiseta dele, de tanto que apertei. Ele, muito querido, não tirou sarro e nem contou para meus primos (o escárnio era certo). Hmmm... pelo menos não na minha frente. Fique muito, muito mal de ter sentido tanto medo.
Depois disso, fiquei com pavor desses brinquedos.
Fim da digressão.
De volta à Facira.]]

Lembro do Twist e do Amor Expresso, brinquedinhos inocentes. Tinha o temível Terminator, que rodava mais do que a Joelma do Calipso. Esse era o mais moderno: o cinto de segurança era automático; por isso, vivia dando chabú. Eu fui algumas vezes, sempre morrendo de medo, e fingindo cara de divertimento. Tinha um ainda mais apavorante, que era o Barco Viking - o cheiro de pneu queimado tomava conta na hora de parar o vai e vem. Nesse, fui uma vez e quase dei vexame. Eu não me conformava em ser medrosa e, um dia, me obriguei a ir no Kamikase. Surpreendentemente, não foi tão terrível.

Cresci. Não me recordo da última vez que fui à Facira e os brinquedos de parque, para minha alegria, ficaram no passado. Nada mais de ir só porque a turminha do Colégio Progresso estava indo. Liberdade, enfim.

Até que, no final do ano passado, a amiga Mana me revela que, assim como eu, tem medo de montanha russa. Decidimos, juntas, ir. Só para vencer o medo. Só para ver o que acontece. Tipo um desafio. "Se você for, eu vou".

Fomos no último domingo, debaixo do sol escaldante da 48º Exposição Agropecuária e Industrial de Londrina. Uns 25 minutos de fila depois, alguns risos nervosos, comparações com os brinquedos ao lado , chegou nossa vez. Ao travar o cinto... caramba! Veio aquela baita sensação ruim, uma nesga de pavor. Mas, aos 27 anos, a gente já descobriu que tem coisa bem mais difícil na vida.

Ambas só abrimos os olhos depois do looping, e descemos tremendo. Comemoramos o feito como quem passa no vestibular.

Um minuto e vinte e oito segundos de emoção.

Infidelidade

2008-03-08T21:16:00.000-03:00

Depois de me receber na porta, ela me levou ao cômodo cuja brancura era quebrada apenas por uma poltrona escarlate. Antecipei-me a tirar a roupa da cintura para baixo, como é costume nessas ocasiões, e me pus na horizontal. Só tiraria a parte de cima quando fosse preciso. Não era uma questão de desejo, que fique claro, mas de necessidade.
Ela foi cuidadosa, é verdade, e atenciosa. Puxou papo, comentou do calor, ligou o ar condicionado. Mas, para ser sincera, nem lembro da sua cara. Em dado o momento, tirei a parte de cima. E foi aí que a coisa desandou. Querendo mostrar serviço, a moça se equivocou. Aprecio minúcia, mas desde que comedida.
Findo o que me levou até lá, espichei os olhos e achei minha roupa na poltrona onde a tinha deixado. Apressei-me em me recompor. O pagamento é lá na frente, ela disse, ao me ver sacar a carteira, e se desculpou pela demora. Primeira vez, justificou-se. E eu nem achei que demorou.
Não foi uma experiência ruim. Mas só volto lá quando a depiladora oficial estiver com a agenda cheia novamente.

Tio kbssa no You Tube

2008-02-05T17:15:00.000-03:00

Um dos irmãos do meu pai, justo o que levou o nome do meu avô, é o típico tio vida torta.
É uma figura.
As histórias que circulam na família são inenarráveis. Só para situar: o tipo foi integrante da Leões da Fabulosa, a torcida organizada da Portuguesa.
Algumas das pérolas foram filmadas no dia de Natal, e cá estão reunidas.
Produção familiar e caseira.

Kbssa Piadista
http://www.youtube.com/watch?v=nklwaymGE1g

Kbssa Lusa
http://www.youtube.com/watch?v=aKLR15X5Okk

Kbssa Facur
http://www.youtube.com/watch?v=tn_xlm4sR5s

Imagens

2008-01-04T11:27:00.000-03:00

Sempre gostei de fotografia. Quando ganhei, aos 13 anos, minha primeira câmera, uma Yashica MG-Motor (mais básica, impossível), senti uma alegria grande e que durou muito tempo. A segunda câmera, uma Canon Power Shot A400, veio em 2005, depois de uma ida a Ciudad de Leste. No hiato entre uma e outra, fiquei um bom tempo sem ter com que registrar imagens - além dos olhos e cérebro, claro.
Apesar do apreço pelas imagens, nunca me dediquei muito a isso.
Minha modesta, mas querida, câmera, serve para fotar amigos e parentes em dias de festa.
Mas o que mais me atrai são detalhes do ordinário.
E tem a possibilidade de fazer filminhos também.
Quero, um dia, fazer filminhos bonitos para botar aqui. "Inhos", porque é o que meu cartão de memória, por ora, permite.
E, por ora, vai um filminho que não tem nada demais. Eu e Sílvio Santos, no carro dafirma, voltando para a a mesma. Aviso: não tem nada demais mesmo. São só três minutos no trânsito da avenida Leste-Oeste.

Considerações tardias acerca de um filme que deu certo

2008-01-02T22:27:00.000-03:00

Assisti ontem, na Globo, “2 filhos de Francisco”. Gostei. Na época do lançamento, eu li críticas favoráveis, portanto, já esperava um bom filme. Ainda assim, me surpreendi com a qualidade do roteiro e do elenco. Ok, a dupla pode pagar por isso, mas tem o mérito de ter contratado uma equipe competente.
A ressalva é que achei o final apoteótico demasiado apoteótico.

Algumas considerações:

1) Notei um certo zelo da emissora com a “película”. Embora eu tenha assistido “2 filhos de Francisco” pela primeira vez na TV, não me parece que o filme tenha sido cortado, como é comum para adequar à grade. Reforça essa idéia o fato de os créditos finais não terem sido suprimidos. Teve toda a choradeira da dupla de filhos, no palco do Olímpia, acompanhada da dupla de pais - com direito até às letrinhas subindo. Qual filme goza dessa moral na Globo?

2)Não é muito fácil admitir, mas achei a letra de “É o amor” bonita. Veja bem: “é o amor, que veio como um tiro certo no meu coração (...) que fez eu entender que a vida é nada sem você”. É romântico.

3) Na minha modesta opinião, o filme é melhor do que a dupla.

Feliz 2008

2008-01-01T15:34:00.000-03:00

Enquanto esperava a carona do amigo para a ir à casa do outro amigo encontrar mais amigos na noite do dia 31, assisti parte do show da virada da Globo. Todo este preâmbulo é uma justificativa blasé só para dizer que eu estava na frente da televisão de passagem, que eu jamais assistiria "a sério" tal programa. Feitas as ressalvas, vamos ao fato.
Chamou a atenção, sobremaneira, que as pessoas que estavam na fila do gargarejo cantavam de cor as músicas de todas as bandas que passaram por lá, com igual empolgação. Decorar as letras de Asa de Águia e Chiclete com Banana, vá lá, é tudo farinha do mesmo saco de genéricos, ocupa a mesma parte no cérebro. Mas as mesmas pessoas que cantaram isso se esgoelaram para acompanhar Charlie Brown Jr., como pode? E aí teve Beth Carvalho, e a "coisinha tão bonitinha do pai" estava na ponta da língua, e não era só o refrão!
Isso me lembra da formatura da amiga no final do ano: forró, axé e sertanejo, tudo suscitava o mesmo remelexo festivo na "galera". Sem preferências por estilo.
Chata, eu.
Desejo um 2008 iluminado para amigos e desconhecidos.

Ele podia estar matando, podia estar roubando...

2007-12-18T13:14:00.000-03:00

... mas, não. Ele é homem self-service. Seu trabalho é acenar para os pedestres e convidá-los e entrar no restaurante. Será um prato? Um hamburguer? Sabe Deus. É tosco demais da conta.

O flagrante é do colega fotógrafo Fernando Cremonez, na rua Sergipe, em pleno sol do meio dia-e-meia.

Uma pena que o homem self-service está de costas. A frente é igual, com a diferença que, por meio de dois buracos, os cidadão bota os braços para fora, cobertos por uma luva marrom.

Nessas horas a gente agradece, de pés juntos, o emprego que Deus deu.

Memórias de uma quase CDF

2007-12-14T10:31:00.000-03:00

Toda vez que eu bebo o suficiente para sentir algum sinal do álcool no corpo - e, no meu caso, pouca bebida já dá resultado -, me recordo do hormônio anti-diurético e seu efeitos. Este hormônio, informa meu fichário mental, impede que o organismo elimine mais água do que o necessário.
Quando ingerimos álcool, a secretação do hormônio anti-diurético é inibida, e é por essa razão que bebida é sinônimo de sucessivas idas à casinha durante a noitada. No caso da cerveja, a quantidade de água ingerida torna os efeitos mais evidentes.
O fato é que, toda vez que eu bebo, lembro desse hormônio. Toda, toda, toda, desde o colegial.

Das coisas que não sei

2007-12-02T17:22:00.000-03:00

Resolver polinômios

O que é um campeonato por pontos corridos

... e nem um escanteio

Fazer tricô ou crochê

Sambar

Dissimular sono ou desagrado

Jogar vôlei

Pintar as unhas à contento

As que sei, essas não acabem aqui.

Os refrigeradores salvarão a Terra

2007-12-02T15:01:00.001-03:00

Devo ter jogado no ralo uns cinco litros de água cristalina na última vez que degelei minha geladeira. Ao som do líquido escorrendo pelo cano de plástico, pensei que não vai faltar água na Terra: a água do futuro vai vir de dentro das geladeiras. Acabou a água? "Faça" mais.

-"Mas o que fazer com o calor produzido pelas geladeiras?", perguntou Manakelly, jogando um balde de água fria (ahn, ahn?) na minha idéia.

Sei lá.

E tem mais: será que podemos beber essa água? Dei uma googlada e refresquei (ahn, ahn?) a memória. O gelo que junta no freezer é resultado da condensação do ar e pode conter parte dos gases que fazem o refrigerador refrigerar. Além disso, é pobre em sais minerais, o que não é bom para o organismo.

Umas casa portuguesa, com certeza

2007-11-29T11:19:00.000-03:00

Ontem fui fazer uma entrevista na Casa Portuguesa. Tá. Cheguei, toquei a campainha. Nada.
Aí o arguto fotógrafo Abelha, descendente dos lusos, assim como eu, notou que a mesma não funcionaria nem se tocada dez vezes. Foi a primeira vez que vi uma campainha assim. O mais interessante é que não tem tomada por perto. Fomos no portão ao lado e, surpresa: duas campainhas aguardavam dedos ansiosos. Ora, pois.

Gilberto Abelha

Lead

2007-10-26T09:06:00.000-03:00

Quem: Glória Galembeck
O quê: defende sua monografia do curso de Especialização em Comunicação Popular e Comunitária da UEL, "O exercício diário da cidadania: a participação do leitor no Jornal de Londrina".
Quando: hoje, às 21 horas.
Onde: no Ceca da UEL, a sala só vou saber na hora.

Na banca, os professores Celso Mattos (orientador), Rozinaldo Miani e Beto Klein.
Na platéia, quem quiser aparecer.

Dúvida cruel IV

2007-10-15T09:45:00.000-03:00

Onde moram as sementes da uva passa?
As uvas não passadas têm sementes graúdas, impossível não detectá-las.
Já as passas têm uns pontinhos, ínfimos, em seu interior.
Será que as sementes da uva passam junto com a fruta?

Ergonomia já!

2007-10-11T11:45:00.001-03:00

Tenho alguns pontos que doem nas costas. Já faz um tempo. Minha postura na mesa de trabalho não é a mais correta. Dói, principalmente, ao lado da omoplata direita. Em seguida, começou uma dor medonha na lateral esquerda do pescoço. Lindo, pensei, agora tenho uma dor de cada lado.
Eis que resolvi seguir um conselho de algum fisioterapeuta que entrevistei sei lá quando: mudar o mouse para o lado esquerdo da mesa.
Mudei hoje.
Sou destra, e tem sido uma experiência difícil que só. Pareço acidentado em reabilitação: movimentos executados com vagar, a setinha passa do alvo, eu volto, tenho vontade de ajudar com a mãe direita, mas não posso!
Uns meses atrás, quando recebi a tal orientação, até tentei "mousear" com a mão esquerda. Mas perdi a paciência rapidinho.
Mas agora, com as costas doloridas, não tem como fugir.

O estranho mundo animal

2007-10-01T13:09:00.000-03:00

Equipes de resgate salvaram um urso pendurado na ponte Rainbow, na Califórnia.
Os homens do resgate estenderam uma rede de nylon para salvar o urso.
O urso foi tranqüilizado com um dardo e empurrado com uma vara para a rede.
(FONTE: BBC Brasil)

A questão é: como o bicho foi parar lá? Seria um urso suicida? Que nada. Um carro ultrapassou o urso, ele se assustou e pulou a mureta da ponte. O bicho ficou 24 horas pendurado. O filminho da vida dele deve ter passado e repassado muuuuitas vezes...

Incertas

2007-09-27T11:06:00.000-03:00

Ao lado do marido, durante a cerimônia, a esposa esquadrinha o ombro direito do homem à cata de pontos brancos. Espanta algumas caspas com o dorso da mão, põe os óculos, e se certifica que o azul marinho do tecido é como um céu em noite sem estrela. Tira os óculos e se volta a cerimônia.
Mas ela não viu que o ombro esquerdo, esquecido, continuou todo salpicado.
***
A adolescente surda entra no ônibus e puxa papo com a colega de banco. Estava agitada, mais para insatisfeita do que para alegre. Gesticula, emite alguns sons guturais, observada pelo olhar atento da interlocutora. Mas a colega de banco, ouvinte, não assimila o teor do monólogo manual. A conversa veio sem manual. Responde com um olhar compreensivo e cordato.
***
Depois de dias no cativeiro, a atriz famosa é resgatada. Sai nos braços do policial. Está exausta e suja. No estrito cumprimento do dever, o policial sente o cheiro da falta de higiene forçada que nem mesmo o marido famoso da atriz famosa havia sentido. O auge da intimidade.

Inclusão oportunista

2007-09-25T09:33:00.000-03:00

Os únicos programas de TV que, invariavelmente, contam com legendas para espectadores surdos, são as propagandas de partidos políticos. Esse tipo de inclusão me desanima, sinceramente. Porque é de fachada, é uma forma de oportunismo eleitoreiro para inglês ver. Não boto fé no caráter "cidadão" que essas legendas possam ter - aliás, que palavra mais promíscua essa, cidadão, cidadania.
***
Por que SÓ na propaganda partidária, quando o futuro candidato fala o que quer, sem ninguém para argumentarcom ele, é que as tais legendas estão presentes?
***
Gostaria de saber se a pessoa surda consegue ler lábios dos atores/apresentadores na TV.
E, caso não consiga - e, portanto, não tenha acesso aos programas de TV - o que diabos ela estaria fazendo na frente da TV? Esperando a propaganda partidária começar?
***
Produtores de propagandas partidárias: vão carpir uma data.

Suspiro

2007-09-19T12:23:00.000-03:00

"A saudade é a memória do coração."
(Coelho Neto)

Em caso de dúvida

2007-09-18T11:34:00.001-03:00

Quando não se sabe o que fazer, o melhor é ficar onde está.

Notas de aeroporto

2007-09-17T10:40:00.000-03:00

(escrito em 15 de setembro)

Eu, que tanto apreço tenho pelas palavras, sinto que seu uso constante e acurado, por vezes, é desnecessário. Digo mais: deveria ser desestimulado. Quero a comunicação do sentido. Abaixo o código. Perigosas, as palavras vão ao centro da questão, desnudam e apontam o dedo para o nariz do sentido.

- É isso, é não outra coisa, o que você sente. Eu sou o que você sente! – dizem as palavras, inquiridoras e infalíveis.

Ah, tão infalíveis as palavras. No fundo, gosto delas.

Depois que um sentimento é agraciado com a função definidora da palavra, depois de enquadrado nos rigores do significado, não tem mais volta.

Mas nem sempre é de sentido que se carece. Quando a subjetividade já definiu a matéria de que é feito o sentimento, todas as palavras do mundo são poucas. O sentido é superior à palavra.

Procuro um estado em que a necessidade da palavra se esfacele. Em que elas voltem para o dicionário, junto com a prepotência do poder de ditar nomes.

***

Minha rebeldia para com as palavras é novidade. Meu apreço, não sei se o qualifico de habitual ou anterior, está de folga.

Ninguém perguntou, mas... - I

2007-07-31T11:47:00.000-03:00

Dificilmente uma pessoa morreria engasgada com um suspiro.
Em contato com a saliva, a mistura de açúcar e clara de ovo derrete. Acredito que o mais grave a acontecer com um sujeito que fique com um suspiro entalado na glote é ficar sem ar só um curto período de tempo. Em seguida, o suspiro derrete e desobstrui a passagem de ar.
Ressalva: estou falando de suspiros de qualidade, que, ao menor sinal de umidade, se desmacham irresistivelmente.

O pensamento que (o)correu

2007-07-09T23:26:00.000-03:00

Aí eu vi a moça na fila e pensei o pensamento dela. Às vezes, não sempre, acontece.
Era mais ou menos assim que as palavras andavam correndo na cabeça da moça:

-“O que você faz comigo que quando me olha eu tenho vontade de ir até você e te respirar, te absorver, ser um pouco você? O que eu faço comigo que, quando te vejo, me entrego? Será que longe de você, eu vou saber ser eu do jeito que sou quando estou com você?”

Dúvida cruel III

2007-06-29T10:45:00.000-03:00

Na época em que nem todo mundo tinha telefone em casa, qual era o comportamento padrão das visitas?
Eu acho que as pessoas apareciam na casa dos outros de surpresa, sem mais nem menos. Devia ser bem chato. Você estava lá, no sacro-santo recesso do lar, quase embarcando num sono dominical, aí chegava um bando de parentes, sem a menor cerimônia.
Aquela música, que fala do Arnesto que convidou prum samba e os convidados deram com o nariz na porta, me reforça essa idéia. O Arnesto deve ter esquecido do combinado ou, então, quis mesmo é fugir dos camaradas. Vai saber. Às vezes, ele teve uma emergência e teve de sair às pressas. E eu aqui julgando o cara.

O telefone fixo, o celular e o interfone facilitam muito a vida nesse ponto.
Inclusive para quem quer fugir de visitas fora de hora.

Mas acho que há uma perda nisso. Devia ser gostoso ficar esperando, será que eles vêm ou não vêm?

Jornalismo gonzo

2007-06-24T17:48:00.000-03:00

Foi um programa inusitado para uma tarde de domingo. Hoje, durante o plantão de domingo no jornal, entrei em uma galeria pluvial. Isto é, entrei no buraco que existe embaixo daquelas tampas redondas de metal, no meio da rua.
Tinha uma aguinha esbranquiçada correndo lá embaixo, mas não era para ter nada já que, teoricamente, a galeria é para drenar água de chuva. O lugar é bem grande - chama-se ponto de visita - e fica-se em pé lá dentro.
O que me chamou a atenção é que eu imaginava que havia baratas ou outros bichos por lá, e não vi nadinha. Só um cheirinho ruim, mas completamente tolerável. E vários túneis, as galerias propriamente ditas, que vem de um lugar e vão para outro, geralmente um córrego.
Entre a subida e decida, consegui sujar as mãos, a camiseta e a calça em três lugares diferentes.
Faz parte.

Dúvida cruel II

2007-06-13T17:29:00.000-03:00

Quem primeiro teve a idéia de criar cadeias será que pensou em:

1) Cercear a liberdade alheia como forma de punição?

2) Tirar o mau elemento de circulação para garantir a sobrevivência da espécie?

A vida é treino

2007-06-11T16:13:00.000-03:00

Minhas elocubrações infantis eram, em sua maioria, muito ricas.

Um dia eu perguntei para minha mãe como era depois da morte.

A resposta católica foi a da vida eterna, que se tivéssemos merecimento, iríamos para um lugar bem bom viver a eternidade. Mas só em espírito, claro.

A resposta fez todo o sentido, porque uma coisa, já naquela época, me era inconcebível: que a vida simplesmente acabasse.

Lembro-me de, aos três ou quatro anos, estar agachada no quintal de cerâmica da casa de SP, a mãe logo ao lado na área de serviço, ao alcance da voz. E pensar: "mas esse 'eu' que está pensando agora, agorinha, não é possível que ele pare de pensar um dia". Não conseguia conceber a não-existência. Depois da confirmação católico-maternal, me tranqüilizei: 'eu' continuaria a existir e a pensar, onde quer que fosse.

Essa certeza me acompanha desde então (ou desde sempre, não sei) e me faz acreditar com mais força na idéia de que a vida é treino. Um dia, se a gente treinar bem treinado e tiver merecimento, o 'eu' vai para um lugar tão inimaginavelmente danado de bom que não volta mais.

É, a vida é treino.

Meu apreço pelas palavras

2007-05-25T19:57:00.000-03:00

Tenho um fraco pelas palavras desde que me entendo por gente.
Quando era bem pequena, antes mesmo de conhecer as letras, gostava de olhar textos miúdos, tipo dicionário, e imaginar que coisas bem difíceis estavam escritas. Me encantavam em especial as cerifas das perninhas dos "emes" na fonte Times New Roman - que aquela altura não mereciam tão acurada descrição. O sentido mais complexo que eu conseguia atribuir àquele amontoados de sinais era "sais minerais". Sabe Deus porque.
Ainda iletrada, achava que "banheiro feminino" era uma alusão à costela de Adão. Na minha cabeça era "foi menino". Ou seja, foi menino enquanto costela de Adão, e hoje é menina - por isso as mulheres iam ao "banheiro foi menino".

***

Teve um dia que um professor amigo do meu pai ligou em casa, ainda em São Paulo. Eu tinha cinco anos.

[eu]
-Quem é?
[o professor]
-É o Urbano.

[eu]
-Paaaaai, é interurbano.
[pai]
-Mas quem é?

[eu]
-Mas quem é?
[o professor]
-É o Urbano.

[eu]
-Pai, é interurbano.
[pai]
-Mas quem é que quer falar comigo?

[eu]
-Mas quem é que quer falar com meu pai?
[o professor]
-É o Urbano. Ur-ba-no.

[eu]
-Paaaaaai...

Essa lenga-lenga se repetiu umas três vezes até que meu pai tomou uma atitude e foi ver quem era o tal interurbano. Até hoje ele tira sarro de mim por isso. E eu ia lá saber que Urbano é nome de gente?

***

Quem me iniciou no mundo das letras foi meu irmão.
Quem iniciou meu irmão foi meu pai.
Tínhamos cubinhos de madeira e em cada face tinha uma letrinha desenhada. O "gê" minúsculo, em vermelho na madeira clara, era lindo.
Ele juntava uma consoante e uma vogal e formava uma sílaba. E eu tinha que ler. Quando errava, às vezes os cubinhos voavam na minha direção.
No pré III eu não lia fluentemente, longe disso, mas já tinha um domínio razoável das sílabas.
Isso compensava minha pouca habilidade para trabalhinhos de recortar-colar-pintar. E ainda me dava um arzinho de superioridade.

***

Essa falta de jeito para criar as coisas bonitas que tinha na cabeça foram solucionadas com o advento das palavras. Bonitas, sonoras, um universo de sentido no silabário.
Mas sobrou em mim uma falta de jeito que faz com que certas atividades sejam pouco adequadas para mim. Não poderia ser equilibrista, atleta de nado sincronizado, estátua viva, motorista de montanha russa, trabalhar com vendas, reger orquestras.

Anotações em noite chuvosa

2007-05-21T22:37:00.001-03:00

E agora essa chuvinha de segunda-feira à noite que resolveu cair. Bota a gente saudosa que só.
E eu, que não costumo acompanhar a previsão do tempo, sou pega desprevenida.
[agora tô espertinha: já sei que quinta ou sexta vai gear nalgum canto do Paraná]
Fui pega desprevenidamente ao escutar o vento chiando na janela e sentir o cheiro do molhado. Olhei na rua, o asfalto brilhoso de água, o vai-vem do limpador de pára-brisa e o carro parado no sinal vermelho.
E pensei na pessoa que está lá parada com um pé no freio e outro na embreagem. Quem será que está indo encontrar?

-Você se molhou? - enquanto vem com o abraço, toalha e beijo.

[é mais ou menos como quando vejo as janelinhas de um prédio à noite; quanta vida há de haver em cada quadradinho, quanta vida!]
E nessa hora o cheiro da chuva cutucou meu vazio, a falta, a ausência sentida.
A vida é, mesmo, trânsito?
Então por que essa vontade de parar em certo lugar e ficar?

***

E a música do Arcade Fire que não me sai da cabeça. De certo modo, é trânsito.